Despierta Franco

He recibido hoy este email, digno de compartir porque en fin…

Cuánta razón tenía Garzón, nuestro famosísimo juez internacional e interespacial, en pedir el certificado de defunción de Franco!

¡Gracias a Garzón los españoles hemos podido descubrir que Franco no ha muerto, solo estaba en coma!

Franco despierta del coma…y pregunta:

- Franco (poniéndose al día): Srta. ¿Quién se halla ahora ocupando la Vicepresidencia del Gobierno de la Nación , sustituyendo a mi querido Arias Navarro?

- Enfermera: Teresita Fernández de la Vega.

- Franco (sorprendido): ¿Teresita, la hija de Wenceslao, el falangista camisa vieja alto cargo del Ministerio de Trabajo y fiel ayudante de Girón, el más falangista de mis ministros?

- Enfermera (titubeante): La misma, Excelencia.

- Franco: ¿Y de Ministro de la Gobernación ?

- Enfermera: Bueno Excelencia, ahora se llama Ministro de Interior y está Alfredito Pérez Rubalcaba, el hijo de uno de vuestros militares más fieles al Régimen, suboficial de aviación.

- Franco (incrédulo): ¡Qué me dice! ¿No estará usted intentando engañarme para no darme un disgusto verdad?

- Enfermera: ¡Excelencia, por Dios!

- Franco : ¿Y quién está ahora al frente de los medios informativos del Régimen?

- Enfermera: Ehhhh … de los informativos dell Régimen dice su Excelencia, pues de los informativos del Régimen diría que sigue Juan Luis Cebrián, tal y como su Excelencia lo dejó, el hijo del falangista Vicente Cebrián, su Jefe de Prensa del Movimiento.

- Franco (complacido): ¿Todavía le dura a Cebrianito el cargo que le concedí de Director de los Servicios Informativos? ¡Qué tío, cómo se agarran algunos a los cargos!

- Enfermera: Sí, Excelencia, Cebrianito, el mismo, el que dirigió Pueblo y Arriba.

- Franco : ¿Y de Presidente de las Cortes?

- Enfermera: Bueno Excelencia, ahora se llama Presidente del Congreso de los Diputados; hasta hace poco ha estado Manuel Marín, hijo de Marín el aguerrido falangista de Ciudad Real y Presidente de la Hermandad de Alféreces Provisionales, y ahora le ha sustituído José Bono también hijo de falangista.

- Franco (aliviado) : Veo que por fin se ha resuelto la pugna entre el Opus y la Falange y que ganan estos últimos por goleada. ¿Y qué ha sido de Martín Villa, mi Ministro y Jefe Provincial del Movimiento?

- Enfermera: Ahora está en www.labolsa.com/mercado/prs/>PRISA.

- Franco : ¿Qué es eso de < http://www.labolsa.com/mercado/prs/>PRISA? ¿Algo parecido al SEU o a la Prensa del Movimiento?

- Enfermera: No se le escapa una, Excelencia.

- Franco : ¿Y en el Ministerio de Justicia?

- Enfermera: Lo acaba de dejar Marianito Fernández Bermejo, el hijo del alcalde y Jefe Local del Movimiento de Arenas de San Pedro de Avila.

- Franco (perplejo): ¿Y por qué lo ha dejado?

-Enfermera: Por un afán desmedido por las cacerías Excelencia.

- Franco (encantado) : ¡Ahhh…, veo que no han cambiado las buenas costumbres de antaño! ¿Y sigue habiendo buenos cotos de caza en La Mancha ?

-Enfermera: Sí Excelencia, ya se ha cuidado mucho y bien de ello durante años José Bono, el actual Presidente del Congreso de los Diputados, y ahora le ha relevado y se encarga de ello José María Barreda.

-Franco: ¿Barreda, de los Barreda terratenientes y aristócratas manchegos descendientes del Marqués de Treviño fusilado el pobre por los rojos?

-Enfermera: Sí Excelencia.

-Franco (contento): ¡Qué bien, qué bien! Y en la tele, ¿qué? ¿Quién sigue?

- Enfermera: Pues los de siempre: Carmen Sevilla, Massiel, Conchita Velasco, Matías Prat, Víctor Manuel, que sigue cantando a la patria…

- Franco (asintiendo): ¡Hombre, el Víctor ése!

¡Pobre rapaz, siempre tan triste!

Ni la del “Zampo y yo” ha conseguido alegrarle; ¡con tanto diente!…

Recuerdo el empeño que ponía en ir con mis nietas al corrillo de Serrano, y luego las convidaba a comer paella en Riesgo.

¿Cómo era?… ¿Cómo era la estrofa de aquella canción que me dedicó? Cántela, si es tan amable…

- Enfermera (entonando):

“Otros vendrán que el camino más limpio hallarán.
Deben seguir por la senda que aquél nos marcó, No han de ocultar, hacia el hombre que trajo esta paz, su admiración; y, por favor, pido, siga esta paz.”

- Franco
(sonriendo) : Sí esa era, esa era; un poquito pesado el pobre, como decían mis nietas, “un coñazo”. Pero, en fin, a Carmen le daba mucha pena…

- Franco (pensativo) : Y el Presidente del Gobierno de la Nación , ése de ahora, el de las cejas arqueadas, ¿Quién es?

- Enfermera: Es el nieto del capitán Lozano, el que sirvió en Asturias a sus órdenes y aplastó la revuelta de los mineros insurgentes.

- Franco (encantado) : ¡Qué me dice, el nieto del capitán Lozano! ¿Y qué tal Presidente es, ya es digno de la memoria de su antepasado?

- Enfermera: Pues… sí …, precisamente es el más acérrimo defensor de la Memoria Histórica , Excelencia, … ehh … digamos que se acuerda mucho y en todo momento de su Excelencia.

- Franco (satisfecho): ¡Qué bien, que bien, parece increíble! ¿Y qué hace ahora?

- Enfermera: Ha vuelto de
Estados Unidos. Se autoinvitó a una reunión ocupando una silla de Francia para arreglar la economía mundial, que está por los suelos.

- Franco : ¿Otro Plan Marshall, quizá?

- Enfermera: Más o menos, Excelencia.

- Franco : Por cierto,
¿Siguen estudiando los niños Formación del Espíritu Nacional?

- Enfermera: ¡Oh sí Excelencia, por supuesto, más que nunca! Ahora se llama Educación para la Ciudadanía.

-Franco (despectivamente): ¿Y la Casa Real , cómo está la Casa Real ?

Enfermera: Como su Excelencia la dejó, al frente está el Rey Don Juan Carlos y la Reina Doña Sofía, y de Jefe de la Casa Real está Albertito Aza íntimo amigo del Presidente Zapatero y de Juan Luis Cebrián e hijo de Aza, el militar de Marruecos que fue el primero en unirse a su Excelencia el 18 de Julio.

- Franco (con cólera repentina): ¿Y quién…? ¿Quién coño es ese Zerolo de Tenerife del que les oigo murmurar?

- Enfermera: ¡Ah sí Excelencia! Es el nieto de Miguel Zerolo Fuentes, el brillante fascista Jefe de Sección de Acción Ciudadana, Fiscal Militar y Juez Instructor Militar especialista en delitos de rebelión a la Patria. Y su tío abuelo, Tomás Zerolo Fuentes, médico encargado por Vd. de la organización de los servicios médicos en los frentes de guerra y fundador después de la Clínica Zerolo. Ambos hermanos fueron condecorados con la Medalla de Bronce de la Santa Cruz por ser de los primeros voluntarios que se presentaron el mismo 18 de julio en el Gobierno Militar para “salvar a España”.

- Franco : Perfecto, no pensaba que lo había dejado todo atado y tan bien bien atado, les dí cuarenta años de paz y me alegro de que todo siga igual que antes y que sigan guiando a España y a los españoles los de siempre en pro de la convivencia y la paz entre los españoles.
¡Arriba
España!

Abajo el telón, Weeds terminó

Un final magistral, una última escena que te esperas y aún así, te sorprende.

Weeds no es el amor de mi vida, ni mucho menos. Pero Weeds y yo somos buenos amigos, cada verano está ahí, al pie del cañón, acompañándome todos esos lunes, desde hace ya un par de años. Creo que es de las pocas series que sigo viendo y tengo intenciones de seguir viendo, en el camino se quedaron 5 hermanos y House.

Claro que el tema de las drogas es interesante, pero la quinta temporada de esta serie ya no habla de ellos, ahora se trara del poder. Nancy se ha vuelto a casar con un tío que no me gusta nada, no sé por qué. Silas sigue siendo la razón por la que babeo el escritorio, así que nunca sabré si me gusta su personaje o no, porque su físico me vuelve literalmente loca. Andy sigue en su línea, ese humor triste que tan bien le caracteriza. Nos hace reír, a costa de su infelicidad, pobre idiota, pensamos, nunca aprenderá.

La banda del patio sí que sigue en el mundo de las drogas, donde vemos caras conocidas que en general poco o nada han tenido que ver con Nancy y su intranquila existencia. La verdad es que aparte de la relación de Doug y Dean, Celia ya me aburre un poco. No la eliminaría del panorama porque perdería mucho la serie, pero su personaje tiene que dar un salto estupendo o morir en el intento.

Y está Shane, la obra maestra de esta temporada. El loco. El desastre de esta sociedad, de lo mal que ha sido criado, de lo poco que se han ocupado de él. El chaval es un actorazo, empezó a los 11 en Weeds y se hará un hombre dentro de la serie.

Maravilloso….

Y nos vemos en un año…

Gérald Depalmas – Je veux qu’elle m’aime

En Roma la casera ponía esta canción una y otra vez, y yo la cantaba, sin saber porqué me la sabía. Supongo que fue de cuando me pasaba todos esos veranos en Francia y sonaba en la emisora de radio NRJ. Sienta bien recuperar canciones así…

Ballerina

Cuando tuve 6 años y pasé al colegio tenía muy claro que como actividad extraescolar, aparte de piano y lenguaje musical yo quería bailar. A madre le pareció buena idea, a mi aita no. Yo tenía que hacer kárate, crecería y podría convertirme en una de esas chicas que eran capaces de defenderse de los demás sin ningún problema. Nadie la violaría y ningún chico tendría jamás la idea de ponerle la mano encima porque Scry les patearía el culo en un abrir y cerrar de ojos.

Creo que ha sido la primera y única vez en la que madre no ha interferido en la discusión. Yo grité, fui cabezona y le dije a mi aita que me apuntaría sin su consentimiento, pero con 6 añitos y el colegio a un km de donde vivo, mi aita tenía las de ganar porque iba a ser él quien me tendría que llevar.

- O kárate y baile o nada.

- Pues nada.

Pasaron 6 otros años hasta que empecé a bailar jazz (baile moderno). Y yo notaba que no tenía el equilibrio que tenían las bailarinas de ballet, ya veía que no podía levantar la pierna como otras, y que mis bases se tambaleaban demasiado.

Dejé de bailar porque me apunté al gimnasio, luego hice dantzas (danzas vascas) y aún así, haga lo que haga hecho de menos bailar jazz. Recuerdo que daba igual lo mierdosa que hubiera sido la semana, el sábado por la mañanada durante dos horas no pensaría en nada y podría bailar.

Este año quiero volver al baile, miraré en Swansea a ver qué se oferta por ahí, me gustaría hacer hip-hop, pero tengo una base muy pobre de ballet, y aunque tengo muchas ganas… tampoco me veo ensayando 2 horas cada día para estar a un nivel decente.

Siempre pienso… ¿y si hubiera empezado a bailar con 6 años, ahora querría ser bailarina? Pero prefiero escribir, siempre. Y las dos cosas requieren mucho tiempo, quizá el baile más porque es una actividad física que me agotaría muchísimo.

Éso sí, en cuanto piso una discoteca y cierro los ojos, que se pare el mundo, que yo voy a bailar…

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Me han parecido dignos de compartir…

y el último una gran verdad

ni se os ocurra negármelo. Ni negároslo.

Fly me to the Moon

Para entender la historia de Fabian, hay que haber entendido la que Anthony, y también la de Eric, y saber que por algún misterio de la vida, todo en mi destino se repite. 14 años, 17 años, 20 años. 14 años, 18 años.

A Anthony ya le conocéis, flechazo donde los haya, amor imposible, recuerdo imborrable. Tres años después conocí a Eric, yo estaba saliendo con Querido Nadie así que no pasó nada que no tuviera que pasar, aún así, Eric ocurrió y dejó huella. Prometimos lo de siempre, como siempre sin cumplirlo.

Y luego llegó Fabian, como cada tres años, aunque yo no había hecho el cálculo y me pilló por sorpresa, como todo en la vida, a mí siempre me sorprende todo. Fabian fue como los otros dos, primero les conocí y luego, de repente, me pillé, diría enamoré porque suena más poético, pero no lo diré porque de momento no lo siento. O quizá sí, nunca fueron medidos estos llamados latidos del corazón.

La ironía de la vida fue que la noche que me lié con él y le expliqué que yo tenía prohibido enamorarme (dejémoslo así), él me contestó:

- ¿Y si ocurre?

Menuda putada, pensé. ¿Mejor que soltera y sin compromiso para irme de Erasmus? Una gran putada sería enamorarme ahora. No se me pasó por la cabeza que podría ser él quien ocupara de ahí en adelante mis pensamientos. Pensé en Ordinary Boy y todas esas promesas de humo. Ingenua chica…

Fabian me cayó bien desde el comienzo. Se sentó en la mesa junto con su mejor amigo y nos pusimos a hablar con ellos. Mykonos otra cosa no, pero españoles tenía a patadas, y Fabian y su amigo se sentían un poco intrusos siendo ellos suizos. (Suiza, del centro de Europa, que no Suecia del norte, estos chicos eran del centro, lo comento porque SIEMPRE hay alguien que se hace un lío). Eran algo mayores. La típica edad por la que yo vacilo a Kukaa porque se lía con puretas. Tuve siempre la boca muy grande.

29 años. 9 más que yo. Nacido en 1980. Podría ser peor, siempre podría haber nacido en 1979 y ahí habría más diferencia teniendo un 7 por delante. Pero da igual, la edad yo no la noto, él seguramente sí, pero dice que no soy como el resto, que sí, tengo 20 años y soy una cría, pero no soy como el resto. Él mentalmente no tiene 29, su mejor amigo sí, y había diferencia, no quiero llamarle inmaduro, ni irresponsable, pero tenía un crío encerrado en su interior, y le dejaba salir el 90% del tiempo, así que siendo justos, Fabian mentalmente tendría unos 25 o 26 años.

Lo primero que me interesó de él fue que es batería.

- ¿Y en qué trabaja? – preguntó madre dos días más tarde de haberle contado la historia de Fabian.

- Batería.

- ¡¡Ah!! ¿Pero ya se puede ganar la vida con éso?

Sí. Lo hace. Y me encanta que lo haga. La última noche que estuvimos juntos le pregunté qué le hizo darse cuenta que él lo que quería hacer en la vida era ser músico. Y tal y como ocurre en todas las películas, miró al horizonte (estábamos al borde del mar) y le brillaron los ojos cuando dijo:

- Cuando tenía 18 años estuve de batería en un grupo, su batería les había fallado y como yo me sabía las canciones, me cogieron para aquel concierto. Su modo de trabajar, cómo se compenetraban y el buen rollo que había me hicieron darme cuenta que aquello era lo mío.

Le echo de menos, y lloro a menudo, pero yo soy una llorica, siempre lo fui y lo seré. Nadie me entiende, no entienden qué hizo un tío hace dos meses para que yo siga pensando en él, cómo puede ser tan irresponsable como yo y seguir teniendo la esperanza de que quizá algún día…

- Scry siempre vive en su mundo de hadas – se ríe toda mi cuadrilla.

Tienen razón. Toda la razón del mundo. Yo a Fabian le hablo de que podríamos comprar una alfombra mágica para poder vernos, él me dice que unos marcianos le han raptado y que ahora tienen súperpoderes. Nunca dije que tuviera sentido, y no logro entender cómo puedes hablar al unísono con él. Utilizando las mismas palabras que él para hablar de vuestros futuros hijos, de una casa en Mykonos, de un cuarto para él para tocar, y de otro para mí para escribir.

Él me hablaba de Fly me to the Moon, yo le hablaba de Before Sunset. El batería y la escritora.

Amor loco dicen…

Avatar

- ¿Y quieres venir a ver Avatar? – me preguntan.

- ¿Cuándo se estrena? – contesto.

- En diciembre.

- Estaré de Erasmus.

- Pero el 18…

- Bueno… entonces quizá ya haya vuelto para la fecha.

Y después de ver el tráiler, aunque no haya vuelto para ese día, les haré que me esperen para ir al cine a verla.

La trama trata sobre un ex-marine que está en silla de ruedas y que es enviado a Pandora, un nuevo planeta donde viven los Na’Vi. Jake Sully, el ex-marine va allí por medio de un avatar. En ese nuevo mundo el protagonista se verá rodeado por indígenas que luchan por sobrevivir y descubrirá que él también tiene que hacerlo si aprecia su vida.

Dirige James Cameron. Y a partir de aquí, que he escrito este nombre y habéis visto el tráiler, por lo menos tenéis que tener ganas de verla, aunque no sea en el cine, sólo por ver cómo coño ha creado algo así, que parezca tan humano. Sí, sí a veces parece un poco un videojuego y en el tráiler la historia no queda demasiado clara (¿nada clara?) podrían habernos puesto un poquito del diálogo o algo, pero aún así. Estamos hablando del director de Alien, o del director del Titanic, como prefiráis. ¿No vamos a confiar nada en él? Yo sí, que soy muy confiada, y además no pierdo nada, si luego no me gusta, pues nada, y si me gusta pues maravilloso.

Según imdb, también ha sido escrita por James Cameron y actuarán en ella Sam Worthington, Sigourney Weaver, Michelle Rodriguez y Zoe Saldana entre otros.

Y bien, ¿qué me decís?

El Ala Oeste de la Casa Blanca

Studio 60 sigue siendo para mí la obra maestra de mi adorado Aaron Sorkin. Pero El Ala Oeste se le acerca mucho, ha sido como un largo precalentamiento en el que quizá el mismo patrón de personaje se repetía a veces con distintos actores dándoles forma, otras veces no, pero me da igual. La serie merece muchísimo la pena.

¿Que llego años tarde, que muchos la habéis visto ya y que a ver qué tipo de consejo estoy dando? El mejor que puedo chicas y chicos. Las series viejas son las que todo el mundo considera que ya no hay que ver. ¡Pero estamos hablando del maestro Sorkin! Hay que ver todas sus series, de hecho creo que tendría que haber una ley que obligara a la gente a hacerlo.

El Ala Oeste de la Casa Blanca habla de los cuatro años en los que el Presidente Buttler, del partido demócrata, toma asiento como Rey del Mundo Mundial. Lo interesante es el modo en el que despritan la forma de vivir de la gente a su alrededor y las relaciones que tienen con él. El Presidente es un hombre muy interesante, muy culto y bastante pesado. También tenemos a los dos abogados, el guaperas y el aplicado, las mil secretarias, el que estudió economía que ha tenido relación con la que aconseja al presidente. (Disculpadme las disculpas pero yo sólo recuerdo lo que estudió cada uno, no su función como trabajadores del presi. Fallo mío, lo sé, pero supongo que acabaré las siete temporadas y seguramente no me sabré el trabajo de nadie más salvo el de Buttler.)

Hay un capítulo en Studio 60, el 17 para ser más exactos, en el que como siempre hay una persona célebre invitada, en este caso es la actriz Allison Janney. El capítulo se llama Disaster Show, y es terrible. Todo ocurre mal, absolutamente todo. Éso sí, yo me moría de la risa en el sofá. Y hay un momento en el capítulo en el que uno de los personajes le dice a Allison:

-  ¡Por cierto me encanta tu serie!

Ella sonríe divertida.

- ¿A sí?

- Sí, no me pierdo nunca El Lado Oeste de la Casa Blanca.

- Lo cancelaron el año pasado – dice arrancándole el vestido que lleva en la mano al personaje.

Tiene gracia que Sorkin haya metido su gran y famosa serie en la segunda más brillante pero menos conocida, se ríe de sí mismo.

Sea como sea las dos tienen bases parecidas, se ríen del sistema norteamericano, de sus imposibles leyes que impiden cumplir la justicia, de todos los xenófobos, los racistas y lo idiotas que son muchas de las personas que tienen el poder. Por supuesto que uno es aplicado al gobierno y otro al mundo del espectáculo, pero las pullas las hace igual igual.

Los capítulos duran 40 minutos y son 7 temporadas de 22 capítulos cada una. Y si después de ésto no queréis verla… es que sois gilipollas.

El secreto

Edu y Janire llevan ocho meses saliendo. Janire se va a ir en un mes de Erasmus, pero su novio la vuelve loca, así que está dispuesta a irse y no verle hasta Navidad. Tienen pensado hablarlo después, para decidir si seguir o no, si esos tres meses hacen que se quieran más, o todo lo contrario.

Lo que Janire menos soporta de Edu es la forma que tiene de estar con las chicas. Le encanta besar a sus amigas, cosa que Janire sabe, y más o menos controla cuando ella no está tan borracha como él, pero también sabe que él no lo hace con mala intención, que es su forma de ser. Sólo son picos, piensa después de todo. Cuando ve la confianza que tiene Edu con todas las chicas, no sólo sus amigas, ella también comienza a ser muy amiga de sus amigos. Cuando hay demasiado alcohol de por medio intenta que los amigos de Edu tampoco la besen a ella, pero no siempre puede controlarlo todo. No, no tienen una relación liberal, no se acuestan con otras personas, simplemente se dan picos con todo el mundo, tampoco es que sea nada del otro mundo.

Janire es del mismo grupo de amigas que Lucía y Beatriz. Lucía y Bea son mejores amigas, pero para Lucía, Janire siempre fue su ojito derecho. Era la más pequeña de la cuadrilla, la más menudita y un trozo de pan, sí claro, también era la más borracha, la del humor de perros y la gritona, pero le encanta su forma de ser. Una noche en la que Janire y Lucía se fueron antes a casa, Edu acompañó a Beatriz, había traído el coche y bueno, había bebido pero no le costaba nada acercar a Bea. Aparcó el coche en la esquina y se bajó con ella, para asegurarse de que la amiga de su novia llegara bien a casa, por si las moscas dijo. Antes incluso de llegar al portal, Edu agarró a Beatriz de la cintura e intentó besarla. No fue uno de esos momentos de fiesta cuando él decía dame un pico. Aquéllo era más, aquello era mucho más de la cuenta, más de todo. Podía notar cómo la cadera de él se pegaba en ella, estaba puesto. Ella intentaba apartarse y sólo podía pensar en Janire. Al final mandó a Edu borracho al coche, pero supo que a partir de entonces cada vez que hablara con él se acordaría siempre de todo lo que le dijo aquella noche, seguramente lo mismo que le susurraba a Janire cuando hacían el amor. Suspiró.

Al día siguiente llamó a Lucía en cuanto despertó.

- Díselo a Janire, ¡es su novio!

- Pero no quiero hacerle daño. Además se va de Erasmus ahora, seguramente en Navidad lo dejarán, porque visto lo visto seguramente él se tire a medio barrio y con lo que es Janire, seguramente allí hará más que darse picos con los tíos. Dentro de cuatro meses lo dejan.

- Si está con Edu no se va a ir con otros – dijo Lucía al teléfono, mosqueada con la actitud de Beatriz – tendrías que decírselo. Así corta con él ya.

- A ver, NO quiero hacerle daño.

- Tendrías que decírselo, cuando se entere se enfadará.

- No se va a enterar, yo no se lo voy a decir y tú tampoco…

- Se enterará – sentenció Lucía y le colgó el teléfono a su mejor amiga.

Neighbourhood es demasiado pequeño para guardar secretos, así que tal y como había vaticinado Lucía, Janire se enteró.

Fisher y Díaz

Y ya contamos cuatro temporadas.

Me doy un tiempo entre una y otra para que me de la sensación de que la serie dura más. Ahora sólo me quedan trece capítulos y A dos metros bajo tierra se habrá acabado para siempre. Claro que estará True Blood, pero no se pueden ni comparar.

¿Y qué tiene esta serie que no tengan otras? Nada, la verdad, si cojes cualquier otra serie seguro que habrá muchas más que te hagan llorar más que ésta, o reír, o te identifiques más con los personajes, habrá series con actores físicamente perfectos, habrá personajes tan humanos que cada vez que salgan en pantalla te recorrerá un escalofrío toda la espalda, porque esa persona en pantalla eres tú.

Pero A dos metros bajo tierra tiene un factor humano, que por mucho que se combinen las series una y otra vez y salgan nuevas series y nuevos personajes, nadie lo conseguirá. Yo me veo en Claire, y en Billie, en Nate, en Maya, en Rico, Brenda, Sra. Fisher (que da igual con quién esté casada, para mí es la Sra. Fisher) y por supuesto el Sr. Fisher, o las alucinaciones que tienen con él.

La serie no te habla de nada del otro mundo, son cosas del día a día pero a veces cuando tienes un miércoles de resaca (o un lunes o un jueves o un martes) y estás hundida, ver algo así y darte cuenta de la mierda que tienen otros ayuda. Que lo que tus amigas no saben expresar con palabras cuando te dan palmaditas en la espalda, tú lo ves en la pequeña pantalla y son gestos, frases, sonrisas y situaciones que te hacen darte cuenta que lo que ocurre ahí, es lo que te ocurre a ti.

A dos metros bajo tierra es la realidad de la vida, tan cruda que duele, a veces da asco, otras te ríes porque te das cuenta de lo irónico de la vida, que sabes que a ti te va a pasar éso, o te estará a punto de pasar. Los personajes son tan contradictorios que no te explicas porque en el capítulo anterior se quería suicidar y ahora planea casarse y tener 36 hijos con la nueva mujer a la que ama. Y todo ésto está en el escenario perfecto, de la mano de la muerte, con Fisher y Díaz.

Operación Pandemia

Si es que yo por algo no veo la tv…

Empecemos a contar

Primero hablaré de cómo he crecido, poquito, lo justo y necesario, cómo he madurado y he abierto los ojos.

Todo aquel que se iba de Interrail volvía diciendo que era fabulos, increíble, irrepetible. Yo lo que tenía muy claro era que ése no iba a ser nuestro caso.  Sí, bien nos lo íbamos a pasar fijo. Pero era imposible que fuera a ser para tanto.

Nuestro recorrido por Italia confirmó mis sospechas. Aquella milonga de que Interrail era para conocerse a uno mismo era una mentira, lo que se conseguía en aquel viaje era conocer a la perfección a tus amigas. Había dos de las cinco que fuimos que ya me las conocía como la palma de mi mano pero descubrí más sobre Julieta y Kukaa, algunas cosas para bien y otras para mal.

Luego llegamos a Mykonos, cumbre de la sabiduría, donde había filósofos disfrazados de camareros y cocineros, donde los músicos eran la vida de la isla y los jóvenes gobernábamos el lugar. Allí fue donde me di cuenta de que sí, que me tenía que tragar todo aquello que había dicho. Todas esas conversaciones mientras los mosquitos nos arrasaban las piernas eran para plantearse de nuevo nuestra forma de pensar. En Mykonos los días no eran días, eran momentos que pasaban, el tiempo corría sí, pero no había nada que lo midiera, todo era demasiado sencillo, místico y humano. Empecé a ver borroso porqué soy quien soy, qué veo (¿veía?) en Ordinary Boy, ¿qué había en mi casa que la hiciera hogar?, todo era tan lejano que era difícil ser objetiva.

Hubo una conversación que tuvimos sobre música, que podría plantearse a todas las artes, comentaban que todos los artistas tenemos un panorama triste y gris, la pasión mueve mareas, pero al parecer no afectan al resto. Uno de los suizos dijo que había que ser de mente abierta, aprender de todo, saber que estás limitado por tu cultura, pero por encima de todo tener principios, ya que si no los tienes, estás perdido. Las bases no pueden cambiarse, deben permanecer del mismo modo para que siempre sepas quién eres estés donde estés y vayas donde vayas.

Ahora entiendo a mi mejor amigo cuando huía del hogar, es la gente de siempre, con las ideas de siempre, con lo mismo de siempre. Al principio era difícil estar sin éstas, nos habíamos convertido en una extensión las unas de las otras, distintas personas unidas por un cable invisible e invencible. Ahora cuando Julieta está con el novio, Kukaa se pasa las tardes en el curro y las otras tres nos hemos mezclado con la gente que se ha quedado aquí no veo esos lazos tan fuertes, están ahí, supongo, pero no los veo.

Cuando volvimos de Interrail tenía la sensación de haber perdido algo en el viaje, había dejado algo en Mykonos a cambio de algo, un trocito de alma había sido arrojado al fondo del mar cuando yo no me daba cuenta y yo había ganado mucho más que éso.

También me enamoré, pero éso es otra historia…

La semana grande

No he muerto, no os penséis. Simplemente me paso el día bebiendo (con sus noches). No, no me he vuelto una alcohólica. Son jaias  en Neibourhood (bueno fiestas que diríais vosotros, pero no es lo mismo… fiestas son una cosa pero nuestras jaias… no hay palabras para describirlas.)

Empezaron el domingo y terminan el domingo. Hoy por ejemplo me he despertado borracha, habiéndome metido ayer medio sobria, en fin, madre no se ha dado cuenta, o por lo menos no ha dicho nada. Ha sido terrible tener que disimular y comer y poner cara de sobria, pero lo he conseguido. También me voy a tener que duchar y sigo mareadilla y recuerdo por el año pasado que no era algo recomendable que hacer.

El año pasado mi cuadrilla quedó en quinto puesto, se comenta que este año vamos mejor, así que… yo sería muy feliz con un tercer puesto.

Interrail, sí ya, sé que tengo que hablar más de ello, del precioso agua de Mykonos, de la gente, la gente, la gente, la gente y todas esas charlas que tuvimos con ellos y cómo te sientes cuando pasas un mes fuera de casa y vuelves y no hueles bien pero eres feliz, que es lo importante. A ver si la semana que viene me pongo a ello y comienzo a relataros cómo fue…

Friends gazapos

Me estuve riendo los 9 minutos que dura el vídeo…

¿Qué es Interrail?

La respuesta rápida es decir un viaje en tren a través de uno o más países.

Lo largo es explicar qué es Interrail. Yo no quería volver, para que os hagáis una idea, y soy una ardiente amante de mi tierra. Si por mí hubiera sido me hubiera quedado en Mykonos para siempre. Daba un poco esa sensación a la serie Perdidos, todos intentábamos huir y acabábamos quedándonos ahí. Nosotras íbamos a estar tres días, y nos quedamos ocho. Aplazamos la partida dos veces. Y tres de las cinco volvimos porque ya teníamos comprados los aviones de vuelta.

Italia fue más algo nuestro, las cinco de norte a sur, comiendo, durmiendo, riendo y emborrachándonos juntas. Conocimos a poca gente. En Bologna a riesgo de morir del asco, nos disponíamos a dormir en la calle cuando un chaval de nuestra edad se apiadó de nuestras almas y nos invitó a su casa a dormir, a todas.

Pero lo mejor fue Grecia, el agua de Mykonos, la gente de Mykonos (toda España de norte a sur y sobretodo todo Bilbao, pero TODO Bilbao, no nos lo podíamos creer). Había demasiadas historias entremezcladas, la chica que había salido de casa a los 17, huyendo de una relación y de su familia y que había acabado en Londres con 20 años, trabajando para una empresa muy importante en las que las enviaban a ella y a su amiga a cerrar tratos con gente de 60. El chico que todavía no sabía si era un gay o un hetero con demasiada pluma pero comentaba cosas de ropa y de chicos con nosotras, él había triunfado como cocinero en Londres, decía ser uno de los mejores. Estaba los catalanes que habían ido a vender pantalones cagados y lo único que hacían con las ganancias eran fundirlas en el fondo de un vaso de alcohol. Pero lo que más tenía la isla eran músicos. Uno de los catalanes lo era, los dos suizos lo eran, los macedonios y el serbio lo eran. Algunos eran baterías, otros pianistas, compositores, guitarristas y bajistas… algunos no podían vivir de ello, otros lo intentaban y fracasaban, los más afortunados vivían felices por ganar dinero de éso que les hacía respirar.

Gente. Éso es lo que es Interrail, una explosión de culturas en algún lugar de ninguna parte, donde las vidas de todos se funden en algún punto y lo único que puedes hacer es hablar y hablar y no pararte nunca a pensar porque para ello tendrás tiempo más tarde, pero para estar con esa gente, todas esas vidas con sentimientos y experiencias, no hay más que tres, cuatro días, quizá siete u ocho.

Sigo viva, aunque escribo con retraso, escribo, no hago otra cosa, por aquí me sigue latiendo el corazón aunque creo que la mitad del alma me la he dejado en Mykonos, perdida en el fondo del demasiado azul mar. Otro día más detalles.

Interrail

Italia: Milán, Venecia, Bolinia, Pisa, Florencia, Roma, Pompeia y desde Bari vamos a…

Gracia: Mikonos, Cefaleia y… alguna más, pero éso está todavía sin decidir.

Mañana cogemos el bus rumbo a Madrid y desde allí volando a Milán.

Vamos cinco chicas, un número de los más malo, pero ¡qué le vamos a hacer!

Hoy ha sido la última vez que he dormido en mi cama, la última vez que he comido bien, que me puedo duchar con calma, que no me dolerá la espalda, que me podré pintar lo poco que me pinto, que estaré sola y sin amigas…

Vuelvo el 21 de julio, hasta entonces, ésto queda vacío y triste.

Llevo un libro y un cuaderno, me llaman loca las otras. ¿¡UN LIBRO!? ¿Cómo voy a estar un mes sin leer? ¡Ja! (Tampoco me he cogido uno muy gordo, pero claro que llevo uno). Os prometo un cuento de vuelta, a ver qué sale…

Uff… mi siguiente gran viaje será a Swansea, arggg qué miedo… he quedado en quince minutos para ir a Bilbo.

Os dejo con el Lerei de La Pegatina.

La première fois

Una vez me enamoré. Fue hace muchísimo, así que sólo tengo oleadas de recuerdos, difusas por un mar de tiempo. Recuerdo que mientras me lavaba los dientes aquella noche pensé que podría conocer a algún tío, alguien inolvidable. Desde entonces cada vez que tengo una corazonada, la sigo.

He cerrado los ojos mil veces, a veces me he encogido, devorando los colores, intentado recordar su rostro. Sé cómo eran sus rasgos, pero no por éso los recuerdo. Tampoco consigo saber cómo olía, aunque pasé horas contando los días, minutos y segundos que quedaban para que volviéramos a vernos.

Se llamaba Anthony y vivía en Cazere sur Adour, al lado de Mont-de-Marsan. Tenía tres años más que yo, que para la época era como si ahora me lío con alguien que tenga 26 o 27 años. Llevaba la ropa ancha y una visera a la que había añadido unas pequeñas puas que le daban un punto punk. Usaba pendientes de coco y era la primera vez que veía a un chico llevar ese tipo de pendientes. Desde entonces me parecen irresistibles.

No me enamoré inmediatamente. Hablé con él, me reí, y me pareció muy… lento. Era de movimientos pausados, la forma de hablar relajada y de sonrisas discretas. Recuerdo que era aquel entonces en el que descubrí que me encantaba que los chicos tuvieran cicatrices. Él tenía una cerca del ojo derecho.

Más de mil veces reproduje el modo en el que me atreví a deslizar la yema de mis dedos por su rostro, palpando su cicatriz, fue uno de esos momentos que se detienen en los que recuerdas todo, inspiró pesadamente, intentando atrapar mi olor, le pregunté cómo se la había hecho y cerró los ojos antes de contestar, me tembló la mano, me dolía el corazón sólo de pensar en separarme de su tacto, la realidad volvió cuando habló. Cuando nos vimos rodeados de amigos, de mis nuevos amigos, de sus amigos de toda la vida, que habían estado allí en todo momento.

Una vez me enamoré. Era tan intenso que abrasaba, se me hundía en lo más hondo del alma, me atrapaba en recuerdos inexistente, me inventé un final diferente, porque la realidad no apaciguaba mis noches pensando en él. Incluso me planteé haberlo soñado. No podía una relación así haber sido real. Quizá aquella noche nunca salí y lo soñé…

You were for me that night, everything I always dreamt of a life… but now you are gone, you are far gone…

A tres metros bajo tierra, tercera temporada

Obviamente me las vi en orden y claro que la primera y la segunda me gustaron pero la tercera es más intensa, más desconcertante y tan humana.

Nate ya no está con Brenda.  ¿Cómo puede ser que se case con la aburrida de Lisa? Pues porque la vida es así, muchas veces suceden cosas que no te esperas, y aún así, ahí están frente a tus ojos. Y todos sabemos que Brenda es la media naranja de Nate, pero a veces no pasa así. Y nos viene bien a todos que no esté con ella, porque así nos damos cuenta de que realmente son tal para cual.

David y Keith ahí están, que sí o que no, depende del capítulo, se quieren. ¿Pero es suficiente? Representan a la mayoría de las parejas, el amor lo es todo, peeeero no llena, se necesita más.

Claire, mi adorada Claire, la artista encerrada en el mundo de locos. O la loca encerrada en el mundo, da igual. Creía que iba a encontrar la verdad, en la universidad, y se da cuenta de que. Que todo es una mierda, que la única verdad que alguien puede juzgar, puntar y creer es la de uno mismo. Me parece una de las historias más bonitas de la temporada, quizá porque yo misma me di cuenta de éso hace poco.

Y nos queda la madre de la casa, Ruth, desesperada por el amor de un hombre, por el de cualquier hombre. Y de repente ya no elige pretendientes que te esperas, alguien demasiado joven, decisiones demasiado precipitadas…

Me ha parecido una temporada increíble, una muerte, una desaparición, un corazón roto, o quizá más, una boda y muchas muertes. La forma en la que hilan el último capítulo, haciendo que una casualidad como la libertad de un pájaro sea el desencadenante de la muerte de una mujer que al no oír bien a su marido salga al jardín y muera.

Me quito el sombrero.

El mejor concierto: LA PEGATINA

El viernes, para hacernos un kit kat de tanto estudiar, fuimos al concierto de La Pegatina. Era un grupo de lo más desconocido para mí hasta hace un par de meses. Es rumba, de la buena, de la muy buena. Es imposible estar triste si escuchas a éstos.

Son catalanes y llevan ya unos pocos añitos dando vueltas por España y el sur de Francia. Su primer disco se llama Al Carrer y el segundo Via Mandarina. Los dos se pueden bajar en su página web. (Sí, sí, habéis leído bien, es un grupo que no te clava 20 euros por su cd, te lo bajas directamente de su página. ¿A que son unos cielos?)

Total, que llevamos tres coches a la Rock Star de Barakaldo, yo al mando de uno de ellos. Llegamos un poco tarde, pero toda nuestra cuadrilla nos esperaba fuera y cuando entramos descubrimos la sala casi vacía. Me lo esperaba más o menos, porque no son muy conocidos, pero no tan vacía. Entran unas 3.000 personas, y en total allí no llegaríamos a 50. El concierto empezó media hora más tarde y agarramos nuestros bolsos y nos pusimos en primera fila, dejándolos en el suelo para poder bailar.

Y allí ya podría haber caído una bomba nuclear, que nadie se hubiera dado cuenta. La Pegatina. Por fin allí, frente a mis ojo. Siete componentes que iban a hacer que me olvidara de mi examen de Literatura norteamericana, de mis malas notas – o no tan buenas como acostumbro – y me iban a hacer feliz. Y de repente me giré, cuando Adriá, el cantante estaba por la segunda canción y vi a cientos de personas a mi alredor. De la nada. Igual allí había alrededor de 500 personas, no lo sé, nunca fui buena calculando esas cosas.

Y a medida que iban hablando entre canción y canción. O paraban el espectáculo para explicarnos algo y morirnos de la risa, me enamoré de todos. De todos y cada uno de ellos, pero sobre todo de Axel, francés por supuesto, muy en mi línea. Y claro, también es el de rastas y pelo largo. Vamos que han cogido todo lo que me gusta de un tío y se lo han puesto a él, le falla no ser el batería, pero no me quejaré.

Acabamos todos, público y artistas sudando, gritando (yo afónica, por supuesto), cansados y dando saltos de medio metro. Y se fueron. ¿Y Tomasín? ¿Qué pasa con la canción de Tomasín? Por primera vez en toda mi vida en vez de corear un: beste bat!!! BESTE BAT!!! BESTE BAAAAAT!! Exigimos TO-MA-SÍN y volvieron a escena y otros 20 minutos de concierto.

IN-CRE-Í-BLE

Si tenéis oportunidad de ir a verlos, hacedlo sin ninguna duda. Yo si pudiera, me haría su grupie.

Hoja en blanco

Un día dejé de escribir. No fue repentino, y fue tan despacio que ni me di cuenta, intenté seguir con mis cuentos porque seguía teniendo ideas, pero no funcionaban. Era como intentar enmendar una aguja con manos de gigante. Algo no iba bien, el tono, quizá los personajes o puede que la idea. Pero algo no iba bien.

Me psicoanalicé un poco, Ordinary Boy y yo estábamos enfadados y lo habíamos dejado. Quizá fuera éso. No me paré a pensar que en cualquier otra ruptura, siempre me pongo a escribir desesperada. No escribo sobre el sufrimiento (o su ausencia) y desamor, generalmente suelo narrar alguna historia donde una niña conoce a un pony y se ponen a bailar bajo un arco iris.

Luego comencé a sentirlo. Era como el presentimiento de una ola enorme, el susurro de su llegada, a cambio del vacío de su sonido. No podía olerla, ni verla. Sólo era una sensación, como en Castillos de cartón, Marcos sabía que algo lo haría muy grande, así que dejó de pintar.

Yo me limité a leer y a seguir viendo series mientras mis cuadernos y lápices comenzaban a tener polvo. Incluso mi diario se convirtió en una suma de fechas y cortas frases donde resumía las últimas dos semanas, todo meticuloso, frío, robotizado.

Y entonces sucedió. Una tarde demasiado calurosa tuve una idea, la misma que había masticado hacía un año, pero era distinta, el enfoque, el lugar y los personajes.

Los cuentos se habían terminado. Había llegado la hora de los guiones.