Crítica: Invictus


Bueno, estaba claro que me iba a gustar. Estamos hablando de Eastwood y de Freeman (que me gustaba desde pequeñita, aunque entonces era sólo porque tenía pecas) y de mi adorado y sexy Matt Damon. Lo que no sabía, es que me iba a gustar tanto, hasta ese punto.

Me gustan los personajes, me gustan que los negros odien a los blancos, que los blancos sean prepotentes y se crean superiores, para más tarde bajarse de su pedestal. Me gusta que Francois Pienaar no sea el líder nato y maravilloso que tendría que ser si ésto fuera una típica película americana. Me encantan  los acentos de todo el mundo, algunos forzados (muchos supongo) y otros naturales. Me gusta la idea que late durante toda la película, me gusta el modo en el que está narrado. La fotografía, sobretodo la del comienzo de la película, me pareció estupendísima (no sé si existe esta palabra, pero es exactamente lo que quiero decir).

Y la música… he pensado que quiero que alguien me regale ese CD cuando salga la banda sonora (quien quiera darse por aludido, estupendo me parece). Salvo una canción. Hay un momento que la canción pega tan poco, que se saca de la película y dices What the…? pero luego también piensas que la canción es bonita, que no está mal, es simplemente una canción que en ese momento no pega ni con superglue. Cuando la oí me imaginé a Eastwood de pie, mirando la imagen, junto con el compositor, sentado en la silla frente al ordenador. Seguramente uno había fumado maría y el otro estaba dopado con medicamentos de la edad. Sea como fuera… la banda sonora sigue siendo divina.

A partir de ahora, nunca dudaré que saldré sonriendo del cine cuando vaya a ver una película de Eastwood. Nunca dudaré que la pompa de magia que el cine crea durará más que con otras películas.
Oh… amo el cine.

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