Soñé que soñaba


Hoy he soñado con Eric. Y llevo todo el día pensando en él. No le he contado a nadie lo horrible que fue volver al sitio donde le conocí. Y mirar el sillón donde estuvo sentado, desde donde me miraba sin quitarme los ojos de encima. Busqué su mirada en la cara de todos los franceses con los que me encontré. Ninguna era la suya.

En mi sueño recibía un mensaje en el que decía que podríamos quedar más tarde y yo me ponía a llorar como una histérica. Está muerto. ¿Cómo puede mandarme un muerto un mensaje? Mis amigas intentaban darme razones razonables, pero aunque fuera un sueño, yo sabía que estaba muerto. Me volvía paranoica y miraba a mi alrededor en la calle en su busca. Un muerto no manda mensajes a mi móvil.

Es una tontería, pero a veces lo noto a mi lado. Y me imagino que si yo estoy sufriendo, sus mejores amigos y su madre, tienen que estar volviéndose locos. O quizá no. Quizá sus amigos ya han superado el golpe, se han acostumbrado a vivir sin él. Yo vivía sin él, pero siempre estaba al otro lado del teléfono, estaba Internet. ¿Y ahora dónde está? ¿Cómo soy capaz de notar su presencia si no está? ¿Y por qué noto su presencia? ¿Hay realmente algo a mi lado, su alma, su ser, él, o soy yo que me imagino como de repente la temperatura sube ligeramente por mi lado derecho y pienso en él? Mi abuela murió un mes antes que él, pero pienso en él. Es él quien está a mi lado. No me gusta llorar porque pienso que es inútil, pero no puedo dejar de hacerlo.

¿Y se acaba pasando esta pena? Tenía 22 años. Alguien le debe una vida. 22 años de vida no son suficientes para Eric y sus miradas. Y… de algún modo busco una recompensa, la historia más bonita que jamás se haya escrito será para él, para un personaje que sea como él, para siempre. Porque en mi cuento vivirá hasta que se muera de viejo y haya tenido una vida feliz, como la que se merecía, como la que se merece.

No me gusta estar sin él

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