Interrail

Italia: Milán, Venecia, Bolinia, Pisa, Florencia, Roma, Pompeia y desde Bari vamos a…

Gracia: Mikonos, Cefaleia y… alguna más, pero éso está todavía sin decidir.

Mañana cogemos el bus rumbo a Madrid y desde allí volando a Milán.

Vamos cinco chicas, un número de los más malo, pero ¡qué le vamos a hacer!

Hoy ha sido la última vez que he dormido en mi cama, la última vez que he comido bien, que me puedo duchar con calma, que no me dolerá la espalda, que me podré pintar lo poco que me pinto, que estaré sola y sin amigas…

Vuelvo el 21 de julio, hasta entonces, ésto queda vacío y triste.

Llevo un libro y un cuaderno, me llaman loca las otras. ¿¡UN LIBRO!? ¿Cómo voy a estar un mes sin leer? ¡Ja! (Tampoco me he cogido uno muy gordo, pero claro que llevo uno). Os prometo un cuento de vuelta, a ver qué sale…

Uff… mi siguiente gran viaje será a Swansea, arggg qué miedo… he quedado en quince minutos para ir a Bilbo.

Os dejo con el Lerei de La Pegatina.

La première fois

Una vez me enamoré. Fue hace muchísimo, así que sólo tengo oleadas de recuerdos, difusas por un mar de tiempo. Recuerdo que mientras me lavaba los dientes aquella noche pensé que podría conocer a algún tío, alguien inolvidable. Desde entonces cada vez que tengo una corazonada, la sigo.

He cerrado los ojos mil veces, a veces me he encogido, devorando los colores, intentado recordar su rostro. Sé cómo eran sus rasgos, pero no por éso los recuerdo. Tampoco consigo saber cómo olía, aunque pasé horas contando los días, minutos y segundos que quedaban para que volviéramos a vernos.

Se llamaba Anthony y vivía en Cazere sur Adour, al lado de Mont-de-Marsan. Tenía tres años más que yo, que para la época era como si ahora me lío con alguien que tenga 26 o 27 años. Llevaba la ropa ancha y una visera a la que había añadido unas pequeñas puas que le daban un punto punk. Usaba pendientes de coco y era la primera vez que veía a un chico llevar ese tipo de pendientes. Desde entonces me parecen irresistibles.

No me enamoré inmediatamente. Hablé con él, me reí, y me pareció muy… lento. Era de movimientos pausados, la forma de hablar relajada y de sonrisas discretas. Recuerdo que era aquel entonces en el que descubrí que me encantaba que los chicos tuvieran cicatrices. Él tenía una cerca del ojo derecho.

Más de mil veces reproduje el modo en el que me atreví a deslizar la yema de mis dedos por su rostro, palpando su cicatriz, fue uno de esos momentos que se detienen en los que recuerdas todo, inspiró pesadamente, intentando atrapar mi olor, le pregunté cómo se la había hecho y cerró los ojos antes de contestar, me tembló la mano, me dolía el corazón sólo de pensar en separarme de su tacto, la realidad volvió cuando habló. Cuando nos vimos rodeados de amigos, de mis nuevos amigos, de sus amigos de toda la vida, que habían estado allí en todo momento.

Una vez me enamoré. Era tan intenso que abrasaba, se me hundía en lo más hondo del alma, me atrapaba en recuerdos inexistente, me inventé un final diferente, porque la realidad no apaciguaba mis noches pensando en él. Incluso me planteé haberlo soñado. No podía una relación así haber sido real. Quizá aquella noche nunca salí y lo soñé…

You were for me that night, everything I always dreamt of a life… but now you are gone, you are far gone…

A tres metros bajo tierra, tercera temporada

Obviamente me las vi en orden y claro que la primera y la segunda me gustaron pero la tercera es más intensa, más desconcertante y tan humana.

Nate ya no está con Brenda.  ¿Cómo puede ser que se case con la aburrida de Lisa? Pues porque la vida es así, muchas veces suceden cosas que no te esperas, y aún así, ahí están frente a tus ojos. Y todos sabemos que Brenda es la media naranja de Nate, pero a veces no pasa así. Y nos viene bien a todos que no esté con ella, porque así nos damos cuenta de que realmente son tal para cual.

David y Keith ahí están, que sí o que no, depende del capítulo, se quieren. ¿Pero es suficiente? Representan a la mayoría de las parejas, el amor lo es todo, peeeero no llena, se necesita más.

Claire, mi adorada Claire, la artista encerrada en el mundo de locos. O la loca encerrada en el mundo, da igual. Creía que iba a encontrar la verdad, en la universidad, y se da cuenta de que. Que todo es una mierda, que la única verdad que alguien puede juzgar, puntar y creer es la de uno mismo. Me parece una de las historias más bonitas de la temporada, quizá porque yo misma me di cuenta de éso hace poco.

Y nos queda la madre de la casa, Ruth, desesperada por el amor de un hombre, por el de cualquier hombre. Y de repente ya no elige pretendientes que te esperas, alguien demasiado joven, decisiones demasiado precipitadas…

Me ha parecido una temporada increíble, una muerte, una desaparición, un corazón roto, o quizá más, una boda y muchas muertes. La forma en la que hilan el último capítulo, haciendo que una casualidad como la libertad de un pájaro sea el desencadenante de la muerte de una mujer que al no oír bien a su marido salga al jardín y muera.

Me quito el sombrero.

El mejor concierto: LA PEGATINA

El viernes, para hacernos un kit kat de tanto estudiar, fuimos al concierto de La Pegatina. Era un grupo de lo más desconocido para mí hasta hace un par de meses. Es rumba, de la buena, de la muy buena. Es imposible estar triste si escuchas a éstos.

Son catalanes y llevan ya unos pocos añitos dando vueltas por España y el sur de Francia. Su primer disco se llama Al Carrer y el segundo Via Mandarina. Los dos se pueden bajar en su página web. (Sí, sí, habéis leído bien, es un grupo que no te clava 20 euros por su cd, te lo bajas directamente de su página. ¿A que son unos cielos?)

Total, que llevamos tres coches a la Rock Star de Barakaldo, yo al mando de uno de ellos. Llegamos un poco tarde, pero toda nuestra cuadrilla nos esperaba fuera y cuando entramos descubrimos la sala casi vacía. Me lo esperaba más o menos, porque no son muy conocidos, pero no tan vacía. Entran unas 3.000 personas, y en total allí no llegaríamos a 50. El concierto empezó media hora más tarde y agarramos nuestros bolsos y nos pusimos en primera fila, dejándolos en el suelo para poder bailar.

Y allí ya podría haber caído una bomba nuclear, que nadie se hubiera dado cuenta. La Pegatina. Por fin allí, frente a mis ojo. Siete componentes que iban a hacer que me olvidara de mi examen de Literatura norteamericana, de mis malas notas – o no tan buenas como acostumbro – y me iban a hacer feliz. Y de repente me giré, cuando Adriá, el cantante estaba por la segunda canción y vi a cientos de personas a mi alredor. De la nada. Igual allí había alrededor de 500 personas, no lo sé, nunca fui buena calculando esas cosas.

Y a medida que iban hablando entre canción y canción. O paraban el espectáculo para explicarnos algo y morirnos de la risa, me enamoré de todos. De todos y cada uno de ellos, pero sobre todo de Axel, francés por supuesto, muy en mi línea. Y claro, también es el de rastas y pelo largo. Vamos que han cogido todo lo que me gusta de un tío y se lo han puesto a él, le falla no ser el batería, pero no me quejaré.

Acabamos todos, público y artistas sudando, gritando (yo afónica, por supuesto), cansados y dando saltos de medio metro. Y se fueron. ¿Y Tomasín? ¿Qué pasa con la canción de Tomasín? Por primera vez en toda mi vida en vez de corear un: beste bat!!! BESTE BAT!!! BESTE BAAAAAT!! Exigimos TO-MA-SÍN y volvieron a escena y otros 20 minutos de concierto.

IN-CRE-Í-BLE

Si tenéis oportunidad de ir a verlos, hacedlo sin ninguna duda. Yo si pudiera, me haría su grupie.

Hoja en blanco

Un día dejé de escribir. No fue repentino, y fue tan despacio que ni me di cuenta, intenté seguir con mis cuentos porque seguía teniendo ideas, pero no funcionaban. Era como intentar enmendar una aguja con manos de gigante. Algo no iba bien, el tono, quizá los personajes o puede que la idea. Pero algo no iba bien.

Me psicoanalicé un poco, Ordinary Boy y yo estábamos enfadados y lo habíamos dejado. Quizá fuera éso. No me paré a pensar que en cualquier otra ruptura, siempre me pongo a escribir desesperada. No escribo sobre el sufrimiento (o su ausencia) y desamor, generalmente suelo narrar alguna historia donde una niña conoce a un pony y se ponen a bailar bajo un arco iris.

Luego comencé a sentirlo. Era como el presentimiento de una ola enorme, el susurro de su llegada, a cambio del vacío de su sonido. No podía olerla, ni verla. Sólo era una sensación, como en Castillos de cartón, Marcos sabía que algo lo haría muy grande, así que dejó de pintar.

Yo me limité a leer y a seguir viendo series mientras mis cuadernos y lápices comenzaban a tener polvo. Incluso mi diario se convirtió en una suma de fechas y cortas frases donde resumía las últimas dos semanas, todo meticuloso, frío, robotizado.

Y entonces sucedió. Una tarde demasiado calurosa tuve una idea, la misma que había masticado hacía un año, pero era distinta, el enfoque, el lugar y los personajes.

Los cuentos se habían terminado. Había llegado la hora de los guiones.

Fairytale – Alex Rybak

Sí, lo sé. Yo también he caido. Me lo recomendó fashionvictim y no he podido evitarlo. Me encanta el violín, las caras que pone el tipo. (Que sea noruego, porque así me hago una idea de cómo podrán ser mis compis de piso del año que viene). Me gusta la canción. Y ya.

Season finales

House

Y terminó. Olvidad todo lo que dije la última vez que hablé de House, porque caí en la trampa, en la misma trampa que supongo que caisteis todos. Es un buen final, otra temporada sería un error, quizá sí la hagan, no lo sé, pero sería algo morboso. ¿Y qué pasa ahora que Gregory House está loco? La vicodina sigue ahí, nunca se fue, él se lo imaginó todo, alucinando con follar con Cuddy, con su pintalabios y su olor en las sábanas. Y el genio se convirtió en uno cualquiera, House dejó hace bastante de ser eficiente diagnosticando, la serie comenzaba a ser monótona. También podían haberle matado físicamente pero ésto es mejor. Porque han matado a la persona, dejando que el cuerpo viva con la culpa de haberlo jodido todo. El misántropo atrapado en el juego de la sociedad.

Entourage

Esta temporada, Vinny no ha tenido suerte. Nada de nada de suerte. Hizo una mala película, que tenía buen guión y actores, pero la edición salió mal, haciendo una chapuza de mucho cuidado. Me gusta que haya sido así, en esta serie se ve todo tal y como es, cuando las cosas van bien, van de puta madre, y cuando van mal, es una agonía. El último capítulo es un suspiro de traquilidad, porque Martin Scorsese llama a Vince y le dice que le quiere de protagonista para hacer su próxima película. Los amigos vuelven a Hollywood, felices de volver a su nuevo hogar, al que se han acostumbrado. Y nosotros también sonreímos y queremos ver más de estos personajes, lo necesitamos.

Lost

Hablo de Lost cuando todo el mundo ya sabe cómo acaba la última temporada. Esa forma de tortura de tener que esperar ocho meses hasta ver otro capítulo de Perdidos. Y luego se acabó. Pero hablemos de lo visto, de qué pasará ahora. ¿Se conocerán? ¿Estaremos en 1973 o en 2003? Quizá no pase nada. Yo creo que última temporada será muy psicológica, cómo se sienten los personajes, qué les ocurre, qué opinan los unos de los otros. Pero en Lost, nunca nadie sabe nada, nadie sospecha nada, nadie entiende nada. Y precisamente por éso disfrutamos más que nunca.

The Time Traveler’s Wife

Cuando Clare y Henry se conocen él tiene 40 y ella 6. Cuando se casan ella tiene 22 y él 30. Y es que Henry tiene una enfermedad, viaja en el tiempo. No lo puede controlar, no puede protegerse y es cuando menos se lo espera.

Es una historia de amor de la mano de Audrey Niffenegger (me ha costado Dios y ayuda aprenderme el apellido de esta escritora, y aún así he mirau en Google para comprobar que lo he escrito bien). Me lo recomendó madre hará cosa de un año y medio o dos, y hace poco lo cogí. La historia está más o menos contada en tiempo lineal, aunque a veces de 1983 podemos pasar a 1974. Pero generalmente va en el orden al que nosotros, simples humanos, estamos acostumbrados.

Hacía muchísimo que no leía un libro así, Clare y Henry se quieren muchísimo, casi tanto o más que Romeo y Julieta, que después de todo sólo se conocían de hacía cinco días (bueno éso en la versión de Shakespeare). Henry desaparece dejando su ropa en su sitio, y Clare espera a que regrese, haciendo todo lo que puede por no preocuparse, por no tener miedo, por desear que él esté con ella, con otra ella, su la Clare de su infancia.

Los personajes no están bien definidos, están increíblemente bien definidos. Te enamoras de ella, te apasionas con él. Y acabas el libro y lloras (yo lloro). Pero esta mañana, triste sabiendo que no sabré más qué es de su vida, cotilleo un poco por la red a ver qué me comentan de cuánto saldrá la peli, que ya hice un pequeño resumen sobre ello. (Un poco patético, pero fue hace casi dos años, sin haberme leído el libro y menos experiencia, ¡qué os voy a decir!)

Clare es Rachel McAdams (que me encanta) y Henry Eric Bana… que no es como describen al Sr. DeTamble, pero es actor es bueno y oye… ¡no voy a quejarme! La película sale el 14 de agosto en USA y yo no tengo ninguna duda de que no me la voy a perder. En España (¡POR SUPUESTO!) no hay fecha de estreno, así que la veremos por Internet, que para algo está. Ha sido dirigida por Robert Schwentke y el guionista ha sido Bruce Joel Rubin.

¿Le llegará la película a la cintura al libro? Esperemos, me conformo incluso con la cadera… veremos, veremos…

Ragga Connection

Empecé a fumar porros con 12 años, no fumaba mucho, de hecho… rara vez he pillado yo china, pero siempre q se rutaba, yo le daba alguna que otra calada.

Cuando cumplí 13 años me fui con madre, su novio y sus hijas de vacaciones. La mayor tenía 17 y fumaba muchísimo, muchísima maría. Así que me dediqué a fumarme alrededor de 1 porro al día durante un mes.

Recuerdo todo éso con muchísimo cariño, porque ya no tengo relación con aquellas hermanastras, ni fumo porros, ni tabaco. Pero la música que sonó durante todo ese verano… es increíble…

The Princess and the Frog

Disney.

Había oído hablar de que pronto sacarían una película en la que la princesa sería negra. Porque en Disney todo es magia, pero todas han sido blancas de tez pálida y rubias o morenas (ninguna tenía rizos…. grrrr). Luego tenemos a Pocahontas (que por Dios, el otro día en lite norteamericana el profesor nos pasó una hoja con la historia de John Smith y Pocahontas y qué fea era, ¡pero qué fea!) y ya nos trajo a alguien nativo, con piel más oscura, pero no negra. Jazmín era árabe… también un colorcillo más oscuro, pero nada. No había chicas negras.

Y pululando por Internet lo he encontrado. La princesa y la rana, con su trailer.

Todos hemos oído mil veces cómo cuando la princesa besó a la rana se convirtió en un príncipe. Pero nadie nos dijo nunca… que era fuera la verdad.

Walt Disney nos trae otra historia llena de colores, animales de bailan, gritan, saltan y gritan. Nos trae música y sonrisas grapadas a la cara, porque ya tenga 10, 20 o 40, yo siempre seré como la niña de cinco años que fue a ver El rey león y salió llorando. En esta historia hay un malo maloso, una guapa, un guapo que ya… no lo es tanto, fantasía, y una explosión cegadora de colores.

Ha sido dirigido por Jon Musker y Ron Clements, ambos guionistas junto con Rob Edwards, Greg Erb y Jason Oremland. Algunos de estos artistas han creado maravillas como El planeta del tesoro, ¡que me encantó! Hércules (otro 10), Aladdín y La Sirenita.

11 de diciembre en los mejores cines…

(Yo lo veré de Erasmus. a ver cuántas veces más lo repito sin que venga a cuento.)

Crítica: Star Trek

Primera nota, muy importante, nunca he visto la serie, por supuesto he oído hablar de ella, y bueno quizá haya visto algún capítulo cuando era una mocosilla de cuatro o cinco años, después de todo fui educada por mi aita, gran amante de la ciencia ficción.

Así que la película está bien, me gustó, entretiene, sonríes, intentas adivinar qué va a pasar antes de que te lo desvelen los planos que siguen y atas cabos para creerte superior a los creadores del film.

La actuación Chris Pine (Jim Kirk) de es un poco seca, el típico tío bueno, rebelde, que es más listo que el resto y desea mostrarlo. En cambio Zachary Quinto, a quien no podía visualizar de en otro personaje que no fuera Sylar, se desenvolvió muy bien y aunque hay momento en la peli en los que tienes ganas de darle una bofetada, simplemente el hecho de querer dársela, significa que hace bien su trabajo.

Me hacían gracia esas pausas en las que se iban presentando los personajes descaradamente y después había un silencio para que los espectadores soltáramos: Oooooooh… y Aaaaaaaah… ya que en ese mismo instante, estoy segura, de que todos los que vieron esa serie en su juventud estaban comparando las similitudes entre los actores escogidos y los otros intérpretes.

Hay dos escenas que son patéticas, que no aportand absolutamente nada a la trama y que no hacen ni puta gracia. Y éso que yo soy de bastante risa fácil, aunque no me ría a carcajada limpia, una sonrisilla o un suspiro se me saca con facilidad, pues ni con ésas. Una de ellas es cuando Kirk tiene una reacción alérgica a un medicamente en un momento clave en el que tiene que explicarle a todo el mundo que están tomando la decisión equivocada porque están llendo hacia una trampa. Tenía las manos como cinco veces su tamaño natural, y la lengua como si se acabara de hacer un piercing en ella. La segunda escena es cuando Scotty se teletransporta y cae a un tanque de agua. Kirk se las tiene que ingeniar para que no se ahogue, y en fin. EN FIN. Ni siquiera me sacó ni una sonrisa de qué vergüenza haber metido esta escena.

Pero por lo demás está muy bien, os la recomiendo, quizá no querráis verla en el cine porque preferís gastarlo en alcohol, pero que si tenéis oportunidad de verla, no va a ser una pérdida de tiempo.

Britney Spears – Lucky

Cuando tenía nueve años y salió Baby… one more time, me hice súper fan de Britney, me gustaron sus canciones y su estilo hasta que tuve más o menos quince o dieciséis.

Pero esta canción fue un verdaderos antes y después en mi vida, llevaba un año o dos aprendiendo inglés… (aunque ahora que lo pienso no encajan del todo los años… bueno da igual, la cosa es que yo no tenía demasiada idea de inglés). Me gustaba muchísimo esta canción, así que cogí la letra, hice que madre me lo tradujera y me la aprendí de memoria, con acento y todo, con significado y feliz de sabérmela.

Y durante meses fue lo único que cantaba.

En aquel entonces creo recordar que cantaba bastante decentemente, ahora… es otro cantar…

El funeral

Esta semana no ha sido del todo buena, no ha sido lo comunmente aburrida que me gusta que sean.

El sábado una de mis amigas de infancia encontró a su padre muerto. Así sin más. Sin avisar, el cuerpo decidió que era el momento y dejó de vivir. No me lo podía creer cuando me lo contaron.

- ¡Si le vi hace dos semanas!

Es lo que dije y al instante me acordé de un capítulo de A dos metros bajo tierra, en el que una amiga de la familia del difunto dice éso. Es absurdo. ¿Como le vi hace dos semanas no puede morir?

Morir.

Cuando llegué a la iglesia vi a mi amiga llorando, todo Neibourhood acudió. Vinieron mi aita y madre, y la mayoría de los padres de la gente de mi cuadrilla.

Cuando llegamos a la iglesia mi amiga estaba con sus amigas, esperé a que dos personas la abrazaran antes de darle el pésame. Cuando me vio pareció sorprendida, como si no recordara que yo también conocía a su padre, que me había quedado a dormir a su casa millones de veces, que le había suplicado a su padre otras mil que la dejara más tiempo jugando en el parque para que pudiéramos ver lo guapos que eran los mayores chicos de doce años.

Le susurré un triste y pobre “Lo siento guapísima” y fue ella la que me apretó más fuerte y en un tono de consuelo me contestó “No pasa nada…” Me sentí de lo más idiota. Es ella la que está mal, pero es a mí a la que se supone que está consolando.

Y así como llegó, se fue. Me refiero a la vida. De hecho es mi primer funeral, sí cuando tenía seis años se murió mi abuela paterna, pero no me acuerdo de practicamente nada, y el año pasado se murió la cuñada de mi abuela, pero no me afectó en absoluto. Ésto me ha dejado traumatizada, (siempre fui, soy y seré una exagerada, por algo soy euskaldun). Pasé un domingo de mierda, y no podía parar de pensar en ello. ¿Cómo era posible que muriera? Claro, te lo dicen todas las pelis, las noticias no paran de recordárnoslo: la vida es frágil. Pero aquí, en Neibourhood, yo estoy protegida, nadie puede morir, sólo los mayores, los que tienen más de 80. Sólo el cáncer se lleva a la gente por delante, no de la noche a la mañana. Éso tendría que estar prohibido.

Y después de tantas vueltas que le di a lo mismo, lo lógico habría sido llegar a la conclusión de que tengo que disfrutar de la vida al máximo. Aprovechar cada instante, cada imagen, sonido y sonrisa. Pero sigo igual. He hecho un par de tonterías que podría haber hecho cualquier otra semana.

¿Y ahora qué? Llegará un día en el que deje de pensar en la muerte del padre de mi amiga. Un día en el que al despertarme no tenga miedo de morir, cuando me meta a la cama no lloraré porque Ordinary Boy ya no está, no tendré miedo de que le ocurra algo a él, a mis amigas, a sus padres, a sus novios… pero ocurrirá, y todo volverá a comenzar.

Athletic Copa 2009

Hace más de 10.000 años que el Athletic no está en la final de la copa. Y Bilbo lo está celebrand por todo lo alto. Y cuando digo por todo lo alto es que todo lo que es Bizkaia se ha vuelto loco, mañana pocos irán a la uni, y los que irán tendrán resaca. Si me asomo a la ventana sólo puedo ver una marea de banderas rojiblancas colgadas de todas las ventanas y balcones.

Es impresionante.

Y de momento no llueve, lo que ya es un milagro. He quedado en algo así como una hora, espero llegar antes de las ocho de la mañana, pero con la esperanza tampoco consigo demasiado…

Y bueno, jugamos en contra del Barça, así que no es como quitarle el caramelo a un niño pequeño (visualizad todos al Señor Burns intentando quitarle el chupachus a Maggie. Es una orden.) Pero tampoco íbamos a ganar ni de coña en contra del Sevilla y ahí quedamos 3 – 0, que vinieron mis amigas a mi casa y si no empezamos a gritar por la ventana como posesas, fue porque vimos un cerdo volador pasando justo en ese momento.

Me estoy acordando de la película de Hooligans. Porque ganar o perder no sé, pero hostias las hay seguro.

Un equipo catalán y otro euskaldun jugando en Valencia, (¿la capital de los fachas?) Oh… desde luego que alguien recibirá alguna que otra patada en la boca. Espero que toda la gente que conozco yo vuelva a casa sana y salva, porque ya es tener ganas de tocar los cojones montar una manifestación ultraderechista en Valencia. Hoy.

Os dejo con Skalariak, yo voy a emborracharme.

House y Los Soprano

Ayer, en mi habitual dopación de series, tuve la suerte de encontrarme con dos magníficos capítulos.

El primero que vi fue el de House. Bueno, ahora que lo pienso quizá haya exagerado. Me refiero al capítulo Under my skin (5×23), donde House por fin admite ser adicto a la vicodina y decide hacer algo por ello, ya que su subconsciente no deja de molestarlo. Su subconsciente – por desgracia para él (y para nosotros, público ya cansado) – toma forma de Amber, la novia muerta de su mejor amigo. Lleva vivita y coleando en su mente desde el capítulo 22 y me parece estupendo que la gente le tenga cariño a los personajes. Pero Amber lleva en plan semáforo en la serie de House desde hace ya dos temporadas. Fin. Yo no quiero verla más.

Y House, sabio donde los haya, tampoco. Así que decide pasar de la vicodina y le pide a Cuddy que se quede en su casa ayudándole a pasar el mono. La historia sobre la bailarina que está enferma es bastante aburrida, me da exactamente igual que viva o muera. Pero lo mejor en esta capítulo es lo que se plantea. House quiere abandonar su trabajo. No sabe si sigue valiendo para ello. Y en la última escena del capítulo, cuando Cuddy y él se están despidiendo, después de una mala noche donde los vómitos y el insomnio han sido sus aliados, se besan. Se besan. House besa a Cuddy.

Si no veis la serie no entendéis ésto. Es el fin de House, el personaje ha evolucionado, se ha enamorado, o ha admitido estar enamorado de ella. Ya no hay serie, porque no hay rencor, amargura, resentimiento ni odio contra los seres humanos.

Las tres primeras temporadas de House son increíbles, muy originales, divertidas e intrigantes. La cuarta no está mal… pero la quinta es un poco espesita, damos vueltas al rededor de ningún tema, y de hecho recurren a la vida privada de los personajes para rellenar la mayoría de los capítulos con ñoñadas que no nos interesan ya. Estamos cansados de los mismo.

Generalmente se dice renovarse o morir, pero en el caso de las series, sólo nos queda decir, cancelar o morir con mala reputación. Sea como sea, queda un capítulo para que acabe la temporada y yo personalmente, dejaré de verla, hay muchas joyas esperando a ser descubiertas.

Segundo capítulo fabuloso: Los Soprano, Empleado del mes (3×04). Estuvo más centrado en la Doctora Melfi que generalmente. Después de una sesión con Tony, baja sola al garaje, allí se cruza con un tipo que la agarra y la viola justo cuando ella va a entrar en el coche.

Sus gritos de desesperación, cómo intenta protegerse, las lágrimas de angustia y la terrible impotencia que me han hecho sentir, era maravilloso. (Me refiero a la actriz, no a la situación).

Por un problema fiscal, nadie es capaz de coger el violador, aunque saben su nombre y apellido. Y ahí es donde entra en juego Tony Soprano, Capo de la mafia. Ella no le hace partícipe de lo acontecido en ningún momento, pero ese poder, ese as en la manga que guarda… Si la Dra Melfi quisiera, podría hacer torturar a su violador, una palabra y sería suyo.

Luego está la puta ética, esa que no nos deja ser cabrones malnacidos a todos. Y menos a ella.

Rompiendo normas

Nunca conseguí cumplir ninguna de las reglas que me impuse. Era como si por el simple hecho de tenerlas, debiera no sólo pasarlas por alto, sino que reírme de mis propios principios cada vez que me miraba al espejo.

La primera de ellas fue aceptada en 2001, cuando tenía 12 años y un novio moreno. Me dije, ya que tanto odiaba a los chicos rubios que nunca saldría con uno de ellos. Un año más tarde me eché un novio rubio.

Me mosqueé un poco conmigo misma, pero tampoco era mi culpa si el chico rubio era guapo, así que bueno, por lo menos que sea más mayor que yo…

El verano siguiente me lié con un chico de mi edad. ¡Menudo crío! Me gritaba el angelito apoyado sobre mi hombro. ¡Tiene tu edad! ¡Debes salir con chicos más mayores! ¡Apártate!

Como había hecho caso omiso a mi conciencia, me propuse que nunca saldría con chicos más pequeños que no, ni más bajitos que yo.

No sé si llegó a la semana cuando me lié con un chico más bajito que yo.

Pasaron al rededor de dos años hasta que me puse a salir con Querido Nadie, pero desde que me empezó a gustar hasta que acepté que me gustaba un chico de un año menos, pasaron como ocho meses.

Decidí dejar de ponerme reglas. Porque al fin y al cabo, no servían absolutamente para nada.

(Como tampoco servía absolutamente para nada decir que mis reglas habían terminado)

- No volver a liarme con alguien de mi mismo barrio.

- No irme a la cama con alguien que he conocido hace menos de 24 horas.

- No invitar a extraños a casa.

- No salir con dos chicos del mismo grupo.

- No salir con tres chicos del mismo grupo.

- ¿Dejar EN SERIO de proponerme este tipo de cosas?

River Flows in you – Yurima

Que salgan las imágenes del crepúsculo es mala suerte, pero la canción es preciosa. Escuchad mientras hacéis otras cosas si queréis para que no os distraigan las fotos.

Harry Potter and the Half Blood Prince

Nunca me he obsesionado tanto con nada como lo hice con Harry Potter. Tenía diez años y mi tía me dejó un libro que no era de Baco de Vapor. Primer capítulo y hablaban de muerte. Soy una niña de los 90, así que he crecido con la violencia de la tele, he visto vísceras, cerebros y cómo sacaban un ojo con un tenedor. Pero leerlo, me pareció otra cosa.

Y dos años más tarde llegaron las películas. Y luego el cuarto libro, y el quinto y el sexto y el séptimo y se terminó. Recuerdo que me pasé horas llorando mientras leía el séptimo libro en Internet. (A los 18 ya no era tan fan como para comprármelo). Qué terribles diez últimos capítulos.

Y ahora… estamos llegando al final de la saga. Como van a dividir el último libro en dos (avariciosillos…) todavía tendremos más música fantástica y suspiros de magia. Pero tic tac, se acaba el tiempo.

Aquí el tercer trailer de la sexta película, The Half Blood Prince. Me parece un sacrilegio traducir este título, pero como en España son un poco gilipollas… pues ale, ¡de cabeza!

David Yates dirige, los actores son los de siempre, pero cada vez actuando un poco mejor… (Daniel Radcliffe, Rupert Grint, Emma Watson, Robbie Coltrane, Tom Felton, Alan Rickman, Helena Bonham Carter, Michael Gambon, Maggie Smith, David Thewlis y Jim Broadbent).

Y ahora, a disfrutar del trailer con subtítulos en castallano (me he portado )

Robin Hood

Ésta fue la primera película de Robin Hood que vi. Casi me lo sabía de memoria, me gustaba que hubiera una terrible serpiente, que el rey fuera un cobarde león, que Lady Marian y Robin fueran zorros, y que hubiera pequeños ratones que comían enormes miguitas de pan al ser encarcelados por no poder pagar sus deudas.

Por supuesto que junto con el film de Disney también vi la película de Robin Hood: Príncipe de los ladrones. Recuerdo que la primera vez que comencé a ver la peli, ésta ya había comenzado y Hood y Azeem (Morgan Freeman) iban discutiendo junto a un muro de piedra. Mi padre interrumpió la película para concretar que aquello no tenía ni pies ni cabeza, que nunca habría podido suceder así y que era una estupidez. Ahora lo encuentro inrritante que su cultura no le permita ver películas ni series a gusto porque ve lo imposible del guión, pero yo también hago lo mismo. La rama podrida siempre se parece al árbol podrido. (Ya lo decían en Matilda. )

Años y años más tarde (el verano pasado) descubrí que la BBC iba a sacar una serie con este personaje y en el blog de Espoiler se recomendaba, así que me lancé a la aventura. Estuvo bien la serie, no me acababa de enganchar del todo pero era bastante entretenida. Quizá porque el acento British y yo nunca seremos amigos, quizá porque la calidad de imagen no era suficientemente buena, no lo sé, pero después de ver la primera temporada, me quedé ahí y nunca seguí viéndola.

Y ahora llega (parecer aunque no os lo creáis ni por un momento hasta que no seáis testigos de la película) la mejor película de este personaje. Es la obra de Ridley Scott y ha sido escrita en un principio por Ethan Reiff y Cirus Voris pero Brian Helgeland la reescribió ya que en un principio el guión contaba la historia desde el punto de vista del Sheriff de Nottingham. El malo iba a ser Robin quien robaba a los pobres afortunados para dárselo a los bastardos del pueblo. Robin y el Sheriff se iban a pelear por el amor de Lady Marian.

Fruncí el ceño cuando leí esta historia. ¿Robin malo? ¡Ja!

Gracias a las musas que cambiaron de opinión. La película también cambió de nombre ya que en un comienzo se iba a titular Nottingham, y ahora como el famoso personaje (y también porque llama más la atención de la gente que irá más al cine).

Hablemos de los actores, Russel Crowe en un principio iba a interpretar al Sherif, aunque luego se pasó a ser Robin, más tarde a ser ambos y ahora sólo será Robin. El malvado enemigo tomará forma en el cuerpo de Matthew Macfadyen (Sr. Darcy en Orgullo y Prejuicio).Y la dulce Marian será Cate Blanchett actriz que no sé porqué no me acaba de enamorar. Actúa bien, me gustan sus pelis, pero no me encandila.

Así que niños… ¿qué sacamos en claro de toda esta historia?

Que desde que se escribe una película hasta que todos los actores tienen ya su papel, el guión ha sido reescrito, el título cambiado, la película ha sido cancelada y luego ha vuelto a ser lo que es… pueden pasar cientos de años. ¡¡Y aún así, es todo muy emocionante!!

Fever Night

Ayer era en Neibourhood Kuadrila Eguna, es decir todos los grupos de amigos se reunen, comen y juegan juntos. Se bebe por la mañana, a la hora de comer, por la tarde, por la noche y de madrugada. Vamos que es el pedazo de día. El sol no acompañaba. De hecho lorenzo no hizo acto de presencia en ningún momento. Las nubes iban y venían, desde la más densa hasta la más fina. Pero no hubo sol.

Yo quedé a las 10.00 con mis amigas. Éramos las encargadas de hacerles la cena a los músicos que iban a venir a tocar a la noche.

Empezamos a beber zuritos a las 12.30 no paré de beber alcohol hasta las 4 de la madrugada.

Tengo resaca.

Pero ayer me lo pasé como hace meses que no me lo paso.

Unos bailables de denuncia, desde Shakira, pasando por Doctor Deseo hasta La Pegatina.

No tengo fuerzas para contaros nada, pero empezamos a bailar a las 22.30 hasta las 5.30 o así.

El baile es magia.