Incredibly Loud and Extremely Close

Ayer terminé de leer una de las mejores novelas que he leído en mucho tiempo. No años, porque hay novelas que me han encantado durante estos últimos tiempos, pero en su propio mundo de humor, muerte y crueldad de la vida… Jonathan Safran Foe ha hecho un trabajo extraordinario.

Oskar tiene diez años y vive en Manhattan, su padre ha muerto en una de las torres gemelas. Oskar no es capaz de superarlo. Un día encuentra una llave y se convence que esa pequeña llave en el cuarto de su padre será lo que le haga volver a estar cerca de él. En el sobre en el que encuentra la llave también hay un nombre, Black. Durante más de un año Oskar dedica tiempo libre y fines de semana a buscar a cualquier Black de la ciudad de Nueva York que le pueda decir qué abre la pequeña llave que lleva colgada del cuello.

Oskar ahora vive con su madre, y en la acera de enfrente vive su abuela, madre de su padre, sola. Su marido la abandonó cuando supo que ella estaba embarazada. Oskar y su abuela se quieren mucho, ella le manda cartas en las que le relata cómo se enamoró de su marido, dónde se conocieron. A su vez, el abuelo de Oskar manda cartas a su difunto hijo sobre cómo enfrentarse a la vida, cómo aprender a vivir, qué hacer con el tiempo que se le ha dado, o mejor dicho qué no hacer, Thomas Schell no ha sabido vivir la vida, no quiere que el resto repita su error.

Oskar es el que se pregunta, aparentemente con razón, cómo seguir viviendo, qué hacer para poder seguir adelante si la persona que más quieres en el mundo ha muerto. Oskar es el niño que no tiene experiencia para hacerlo, que no sabe ser fuerte ni tiene que pretender serlo. Pero su abuelo y su abuela tampoco saben. Hay un momento en el que la abuela le dice, ‘es una pena que se necesite una vida para aprender a vivirla’. Una vez que has aprendido es cuando te toca morir.

Sus abuelos vivían en Dresden cuando la ciudad fue atacada en la Segunda Guerra Mundial. Emigraron en busca de vida, pero no sabían disfrutarla, él no quería vivir para no poder estar triste si es que volvía a perder a alguien, ella no podía vivir sin él, pero sobrevivió haciéndolo. ¿Es alguien capaz de seguir su vida, feliz, si ha presenciado una masacre? Las bombas en Hiroshima y Nagasaki, una guerra, un atentado terrorista.

Es una historia preciosa sobre un niño afectado por la muerte de su padre, sobre las cientos de vidas que se ven afectadas por la muerte de una sola. Trata sobre la falta de vida en una vida y sobre la muerte, que pasa incredibly loud and extremely close to everyone.

Mad Men

Estamos en Manhattan, en una oficina en el piso ventigesimoprimero, donde hay un negocio de publicistas, alrededor de los años sesenta o setenta. Está Don, apuesto, atractivo y casado. Casado. Pero durante todo el primer capítulo cualquiera diría que es un soltero de oro, con treinta amantes. Don tiene dos caras, pero no os puedo contar más, tenéis que ver la primera temporada para descubrirlo.

Está Peggy, la chica nueva, no muy guapa, pero carne fresca de todas formas. Sube escalones a una velocidad de vértigo, de ser la secretaria de Don pasa a ser una publicista. Rodeada del humo de esos cigarrillos machistas que todos y todas fuman a todas horas, todo el tiempo, continuamente, antes de follar, después de comer, mientras los niños juegan o ven la tele.

Está el jefe de Don, su confidente y mejor amigo, y su amante, la jefa de secretarias. Está la mujer de Don, la ama de casa solitaria y sin acabar de encontrar el lugar que desea en el mundo, en su mundo, sin tener muy claro quién es ni quiere ser. También está el mayor enemigo de Don, un joven recién casado que ha tenido una aventura con Peggy.

El modo en el que está narrado, los colores, el vestuario, la forma de pensar… tenéis que ver Mad Men.

Intermon Oxfan en Haití

La ola

Impactante.

Podría darle a publicar y comentar solamente éso.

Un régimen fascista nacido de un juego, de un pobre experimento. Durante la primera parte de la película me preguntaba si éso podría pasar allí, en Neighbourhood. No, claro que no. O sí. Más bien sí. Por supuesto que todo depende de la gente que se meta, del sitio en el que ocurre. Nosotros ya somos una pequeña nación con sentimiento, con un movimiento de independencia y un orgullo de ser de donde somos. Una masa que mueve mareas. Nosotros ya somos una pequeña ola mal organizada, y muy dispersa.

Luego he pensado en las jaias de Neighbourhood, donde todos los grupos tenemos un uniforme distinto, con nombre. Superior a los demás. Un orgullo de ser de Neighbourhood, si no lo eres, te lo inventas. Ya que al fin y al cabo no dicen siempre que lo importante no es de dónde has nacido, sino de dónde te sientes en casa. ¿Entonces no son esas jaias un pequeño gobierno fascista? No. Porque hay muchos grupos iguales que se pelean por un primer puesto, pero si pierdes no pasa nada, te vas a emborrachar igual en el transcurso de la semana. No hay alguien que mande, hay un grupo que decide qué hacer, cualquier ciudadano puede formar parte de ese grupo, abierto al público.

Pero también está ese asunto del grupo, de ese sentimiento de pertenecer a algo y a muchos alguien. Pero éso yo ya lo tengo, cada día que pasa me doy cuenta que tengo los mejores amigos del mundo. En mi Erasmus los hay estupendos, que no digo que no, pero no es mi grupo de amigos. No puedo llegar un día al bar de siempre y decir:

- Cauendios, me ha bajado la regla, tengo una diarrea que si fuera oro, tenía más pasta que la Paris.

En mi grupo de Neighbourhood, la conversación seguiría tal que así:

- Pues yo tía, pirrilera constante, sé que es el alcohol pero no puedo dejar de beber.

- Esperar… esperar… – la persona en cuestión se concentra y cierra los ojos. Luego se tira un pedo muy sonoro. Sonríe.

- En fin… – decimos todos a la vez.

Se huele muy mal, se abren las ventanas, si no es terrible, se sigue hablando de mierda como si nada.

Tenemos confianza para hablar de todo, en cualquier momento, en cualquier lugar con cualquiera del grupo.

Si ésto ocurriera en Swansea, la contestación sería:

- Oh, Scry!!! That’s disgusting.

Yo creo que sólo es mierda, tan desagradable y asquerosa como la tuya, o puede que menos.

Yo ya tengo mi propia ola, de un color verde fosforito, con un nombre, sin saludo secreto, con un lugar donde comer kebabs y fumar porros, donde hablar de sexo y pillar a gente follando y luego reírnos todos de lo embarazoso que fue para la pareja. Se pueden comentar ideas para fotografías, pintar cuadros en las paredes, hablar de historias y traerlas para críticas constructivas. Se puede pasar frío y comentar que somos unos cerdos mientras alguien se tira un eructo.

La película es una explicación de lo que podría ocurrirnos a cualquiera, en cualquier momento. Yo seguiría el movimiento por curiosidad, por saber qué pasa, y seguramente nadie se daría cuenta de en lo que nos estamos mentiendo, puede que yo, con mis raras e inoportunas preguntas sí, después de todo soy hija de un sociólogo/filósofo/superdotado. Algo he tenido que aprender de él. Pero sólo puede. La ola está ahí a fuera, es un peligro constante para todos. Yo creo que lo más fácil es siempre preguntarse porqué. El porqué de todo. No siempre habrá solución, pero planteárselo es un progreso. No siempre hay que aceptar todo lo que nos den, simplemente porque nos lo dan, o por quién nos lo da. Hay que intentar averiguar qué es.

¿Y vosotros… caeríais en una ola?

Ecosia

¡Apuntaros gentuza!

Eric

Os había hablado de Eric. Primero vino Anthony, luego Eric y ahora Fabian.

De Anthony no volví a saber nada seis meses después de haberle conocido. Con Eric seguía en contacto.

Eric ha muerto. Mi Eric ha muerto. Me ha dado un ataque de histeria cuando me he enterado hoy. No podía respirar, ni siquiera podía llorar, no conseguía coger aire, no había aire suficiente. Salgo corriendo, bajo las escaleras, voy calle abajo, comienzo a llorar. Lloro e intento respirar, calmarme.

La última vez que hablé con Eric, mi wifi falló – como siempre – y no me pude despedir de él. De hecho… nunca me despediré de él. Qué melancolía la tuya, ¿no?

Yo quiero mucho, quiero a todo el mundo. Me cuesta odiar, soy rencorosa, pero no odio. Y yo cuando quiero, quiero para siempre, y más cuando se trata de uno de mis tres chicos, uno de esos chicos que idealizo y me enamoro. Eric era la relación más normal que he tenido con un chico-amor-de-mi-vida. Tenía 22 años, accidente. Por borracho. Era un puto borracho. No sé quién conducía la moto que llevaban, él seguramente. Siempre se empeñaba en hacerlo. Cuando yo bebía leche para desayunar él seguía con el vodka. De hecho, éso era algo que me gustaba. Le gustaba beber y le daba igual lo que el resto dijera, también fumaba.

Murió en nochevieja. Vaya comienzo de año para su familia, amigos, hermanos y sobrinos. Era un puto loco. Era el mejor loco del mundo. Era un cascarrabias y un borde, pero yo soy aún más amargada y retorcida que él, así que nos llevábamos bien. Siempre me decía lo preciosa que era. Era el único chico que me hacía sentirme bien cada vez que hablaba con él. Me decía que pasara por París de camino a Gales. Me invitaba a esquiar con todos los gastos pagados. Sólo tenía que mover mi lindo culo a la casa que alquilaban él y sus colegas.

Eric era un quiero y no puedo. Yo salía con Querido Nadie cuando le conocí. Cómo me costó no ponerle los cuernos. Era un manojo de nervios, era una pelota de ping pong que iba de un lado a otro pensando en los pros y en los contras. No lo hice, por respeto a la persona. Pero joder, Eric estaba para huntar pan y moja.

Cuando se me declaró lo primero que dijo (en francés, claro) es que estaba enamorado de mí. Que lo dejara todo, que me fuera a vivir con él, que tendríamos un hijo, o dos, o todos los que yo quisiera. No hacía falta que yo hiciera nada, él lo haría todo por mí, trabajaría y ganaría para los dos. Eric dijo todo lo que tenía que decir en su momento. Y me enamoró de pies a cabeza.

Eric es un dios. Es el mejor Dios que jamás tendrá Francia, que jamás habrá en París.

Solía decir que siempre nos quedaría París, quizá en otra vida.

Cuatro y cuatro

Sonrío cuandos os recuerdo y sé que ni palabras ni chillidos conseguirían definiros.

Por que hay un antes y un después de vosotros en mi vida. Y lo supe, pero no dije nada por que queda algo ridículo. Pero lo digo ahora, cuando todo está más frío…

Un grito se aproxima más a lo que siento cuando os recuerdo que cualquier palabra podría hacerlo. Una mirada con una amiga y ya nos entendemos, sabemos que queremos hablar de vosotros. Aunque en ocasiones me siento la única, por que sois únicos y no lo sabéis. Sois especiales, sois lo que busco y tan lejanos.

Y se me duermen las manos y los pies sólo de pensar en todo y en nada, en la coca cola con whisky y en el malibu con coca cola, en la arena en mis botas. En mi mochila mágica olvidada, en un grito que no di. En besos que no recibí. En sonrisas y chillidos de histeria en una discoteca oscura. En bailes sensuales y reinas de la noche. En lluvias matinales. En despertarnos demasiado pronto para que fuera tarde o demasiado tarde para que fuera pronto. En ir en moto con cascos de calimero, en enamorarse del conductor y en la tarde en la playa y en nosotras evitando vuestras miradas.

Sois todo eso y más, y habrá un antes y un después en mi vida por vosotros, como lo hubo con ellos. Como lo habrá con otros.

Con esto y un grito de histeria y los ojos jugosos me despido, hasta mañana, hasta nunca, por que nos volvamos a ver o no, estáis aquí, pero nunca os vi…

28 de agosto de 2006

Muy fuerte para tv

A mí se me ha revuelto el estómago pero quería verlo hasta el final. Vosotros veréis lo que hacéis.

Estamos ante un mito

No sé hace cuánto le conocí. Cinco, cuatro, tres años… no recuerdo qué edad tenía cuando empecé a escribir en Cuentacuentos, fue rápidamente de mis cuentacuentos preferidos a la hora de relatar. Porque jóvenes lectores, habrá muchos tipos de escritores, pero clasificando a grandes (muy grandes) rasgos, hay dos tipos: los que tienen el vocabulario para contar historia y los que tienen imaginación para hacerlo. Brian tiene las dos.

No recuerdo el título del cuento que leí que me hizo darme cuenta de que aquel chaval iba a ser un día un grande de la literatura española. Alguien que más tarde yo podría presumir de haber conocido. Pero cuando quedé con mis amigas y les conté la historia y que se trataba de un chico de cc, recuerdo haber dicho éso. Un mito. La leyenda. Un genio con talento.

Y ahora va el señorito y gana, gana que le publiquen un libro, una novela. La envidia me corroe, no de una mala forma, sino con admiración, esa envidia de la buena que tanto se comenta. Éste es el texto que él nos pasó:

“El jiennense José Alberto Arias, con “La traición de Wendy”, ha obtenido el primer premio del Certamen Andalucía Joven de Narrativa, convocado del Instituto Andaluz de la Juventud (IAJ).

El jurado de este certamen, integrado por el editor David González; la poetisa y gestora cultural Teresa Suárez; y los escritores Antonio Molina, Manuel Moya, Francisco Huelva e Igor R. Iglesias, ha destacado la calidad y originalidad de esta reinterpretación de la obra “Peter Pan”, de J.M.Barrie, según un comunicado del Instituto Andaluz de la Juventud. José Alberto Arias, nacido en Bélmez de la Moraleda (Jaén), tiene 22 años y estudia Traducción e Interpretación en la Universidad de Granada.
Este joven comenzó a escribir a 15 años y con 19 ganó el Certamen Andaluz de Escritores Noveles del Pacto Andaluz por el Libro (PAPEL), en la categoría de relato, con la obra “Si llueve”, y actualmente cuenta con un blog literario (brianedwardhyde.blogspot.com) llamado como un personaje de su primera novela, ‘La dama de oriente’.

Según el joven autor, con “La traición de Wendy” pretendía “mostrar el reverso tenebroso o terrorífico del mito de Peter Pan, lo que nunca nos cuentan de esa historia”. La narración, concebida como una “continuación” de esa obra clásica, se centra en el crecimiento y el paso a la madurez de una niña. Arias ha explicado que el título de la obra ha sido tomado de un disco del cantautor Ismael Serrano, con la particularidad de que cada capítulo del libro corresponde también al nombre de las canciones que componen ese álbum. Tras obtener el primer premio del Certamen Joven de Narrativa del Instituto Andaluz de la Juventud, José Alberto Arias firmará un contrato con la Editorial Berenice para la publicación de su obra en los próximos meses.

Desde la puesta en marcha de este concurso, enmarcado en el Programa Arte y Creación Joven que en 2009 pasó a llamarse Desencaja (www.desencaja.es), han sido publicadas las obras ‘Mil perros dormidos’, de Antonio Ortega; ‘Francis Bacon se hace un río salvaje’, de Braulio Ortiz; ‘Podium’, de José Ramón Navarro; ‘Subterráneos’, de Vicente Luis Mora; ‘Boxeo sobre hielo’, de Mario Cuenca; ‘Fábrica Creátor’, de Patricia García-Rojo; y ‘Pasos para dar el salto’, de Juan Cruz López.”

Y ahora, no sé qué coño hacéis aquí, todos pasaros a leer su blog. YA.

Nurse Jackie

Es como House, pero en dulce. Es como todas las de médicos y enfermeros y sus líos y todo lo que ya nos han contado una y otra vez. Pero no se parece a ninguna. Habla de enfermeras. A mí, tenéis que entenderme, dos de mis mejores amigas son enfermeras y nunca, nunca, nunca ponen bien a los médicos. Son todos unos egocéntricos, pretenciosos, creídos y se consideran con el derecho de ser mejor que cualquiera, por la cadena de mando. Pero no es así. Una enfermera, es una enfermera, recibe órdenes del médico porque es él quien receta a sus pacientes, no porque sean sus esclavas.

Jackie no es esclava de nadie, salvo de las drogas, de éso toma mucho. Pero Jackie es buena, es una santa, una santa del siglo XXI, con familia, con amante, con un carácter agrio y bondadoso, es cruel y retorcida pero entiende y compadece a los menos afortunados. Jackie es la mujer que todas somos, el ángel y el demonio de la casa.

En la vida profesional de Jackie está su mejor amiga que es médico, la doctora Ohara, que es británica, luego está el estupendo para la vista Mo-Mo, que por desgracia es gay, también está la jefa, que es una facha de mucho cuidado, pero que tiene muy en el fondo un alma noble y que anhela amor. Está Eddie, el farmacéutico con quien folla todos los días a las 12.00 y la increíble Zoe, la antítesis de Jackie, que es una enfermera recién titulada.

Vi el primer capítulo y no pude parar, ya me diréis qué os parece…

Secret Diary of a Call Girl

Una serie británica. De ésas con capítulos cortos y temporadas aún más cortas. De hecho me vi las dos temporadas de esta serie en dos días, cada temporada consta de ocho capítulos y cada cual menos de veinte minutos.

La serie está basada en hechos reales y cuenta la doble historia de Hannah y de Belle, que son la misma chica, pero una es la ‘cara al público’ y la otra es la puta. Pero es una puta de las que te gustaría ser, una de ésas que ganan 500 libras la hora y media. Éso sí, nadie sabe a qué se dedica. Nadie cercano a ella, se entiende.

En la serie no se comenta el tema de drogas o lo mal que se siente una frente a la soledad del resto del mundo. Belle está tan sola como lo podemos estar el resto de nosotros, pero ella lo que hizo fue escribir un libro que luego hicieron serie.

En Secret Diary of a Call Girl, no se juzga el hecho de que la protagonista se prostituya, por placer más que nada, gana mucho dinero, tiene la cara y el cuerpo para hacerlo y le encanta ser lo que es.

Y acabas envidiando la forma en la que hace las cosas. Cómo se desenvuelve al hacerlo y el toque de gracia que le da a todas las situaciones. Belle no corre peligro alguno, ya que tiene una agente que le elige los clientes y se los manda a su casa, o la cita en el hotel en el que la esperan.

La actriz que encarna a Hannah y a Belle es Billie Pipper.

Ahora cuando vuelva a Swansea buscaré a ver si encuentro el libro y me lo leo, ya os comentaré, pero vamos a mí me da que se parecerá al de Diablo Cody.

El verdadero nombre de la ex prostituta de lujo es Brooke Magnanti, y se dedicó a ello mientras trabajaba en su doctorado. Trabaja en Bristol como especialista neurotoxicología del desarrollo y epidemiología de cáncer en el hospital St. Michael.

Y muy importante, verlo en inglés. Que ese acento le da su toque…

I’m Yours, en plan monísimo…

Y últimamente diría que Jason Mraz me enamora… aunque no precisamente con I’m Yours, que está ya muy escuchada…

¡Feliz manga a todos!

Big Love y The West Wing

El otro día Víctor preguntó en uno de sus comentarios de dónde sacaba yo tanto tiempo para ver series. La verdad es que no tengo ni idea, hay días que me agobio, no tengo tiempo para nada, y luego hay otros en los que sobran las horas. Horas. Y una serie nunca dura una hora. Así que ahí es donde guardo todos esos preciados segundos y cuando megavideo no me putea, veo series.

Estas Navidades me he visto la tercera tempada de Big Love, la cuarta comenzará en febrero o marzo de 2010, no ando muy segura. Nunca he comentado Big Love en el blog, pero éso no significa que no haga ya un año y medio (más o menos) que sigo la serie. Para los lectores que nunca han oído hablar de esta serie haré un simple resumen: Bill tiene tres esposas. Es polígamo. Barb, la primera esposa, comparte su lecho dos veces por semana, al igual que hacen Nikkie, con quien tiene dos niños y la joven Marge, quien me tiene que sacar unos tres o cuatro años. Tiene en total siete u ocho hijos, y ninguno de sus vecinos sabe de su vida secreta. Él es dueño de unos grandes supermercados, ellas… no trabajan. Bill se creió en la poligamia, pero a los catorce años su padre lo echó de casa, y se tuvo que buscar la vida en el mundo real. La vida no sólo se centra en estos cuatro personajes, también está el padre de Nikkie, que es el profeta del pueblo polígamo donde se criaron ella y Bill, el hermano de Bill y la cosa de su esposa, la hija mayor de Bill y Barb, que no sabe muy bien por dónde le da el aire, y un sin fin de personajes que dependiendo del enfoque que les dan los guionistas, ser desde egoistamente perversos hasta sumisos y simplones. Sea como sea, la serie es original, claro trata de la familia, estamos hablando de una serie made in Hollywood, pero es una familia diferente. A mí desde luego me tiene como seguidora dispuesta a ver una cuarta temporada.

Y mi adorado Aaron Sorkin… a mitad de la segunda temporada d El ala oeste de la casa blanca iba a hacer una mala crítica sobre ella. Comenzó con buen ritmo, pero luego me aburrió, generalmente habría mandado la serie a la mierda. Pero no puedo hacer éso. Os repito, hablamos de Sorkin. Siempre hay que darle la oportunidad de por lo menos, acabar la temporada, y la serie no puede ser tan mala si tiene siete temporadas, ¿no? Así que esta mañana he terminado de verla, y sí merece la pena. Pero os daré un pequeño consejo. No, no hay que ser inteligente, ni culto para ver esta serie (hace falta ser medianamente culto para ver Studio 60), pero hay que tener curiosidad por lo que ocurre a nuestro alrededor y no tener miedo de admitir que no tenemos ni puta idea. The West Wing no critica la sociedad norteamericana, simplemente analiza cómo un presidente y su equipo intentan conseguir que su país salga adelante con planteando los mil y un problemas que tiene un gobierno. Todo ésto está, por supuesto, acompañado por los brillantes diálogos que se lanzan, cruzan y entrecruzan entre el presidente y su gabinete, secretarias, consejeros, abogados, demócratas y republicanos. Yo disfruto escuchando, porque es una serie que me va a hacer aprender, es como leerte un clásico, cuando la gente hable de él, sabrás qué están comentando. Ésto es igual.

Mañana veré más series.

I’ll keep you posted…

Críticas de cine: Avatar

Acabó la película y la sala aplaudió. No recuerdo haber ido a ver ninguna otra peli en la que la sala entera aplaudiera. Entera he dicho. No había ni un solo hueco más, y éso que fui el miércoles 23 de diciembre y no viernes 18.

Qué despliegue de imágenes y colores, la vi en 3D, no sé si merece la pena o no, supongo que mucho no, pero yo me sentía 100% en Pandora. (¿Sabéis qué quiere decir Pan-dora? ¿¿No?? Os explico. Pan en griego es todos, y dora, regalo, o sea que Pandora, es todos los regalos.)

Hay un momento al final del film en el que te has acostumbrado ya a esos altos seres azules, en los que se ve al protagonista en su forma humana junto con uno de los nativos. El irreal parecía el humano. Quizá exagero, pero no creo que nadie que no fuera Cameron fuera capaz de hacer ésto. Era todo taaan real. ¡Y qué colores! Me recordó a cuando fui a bucear al mar rojo: nunca he visto tantos colores juntos, tan distintos, tan unidos y sincronizados el uno al otro.

Éso es lo bueno. Lo malo es que todo el mundo sabe cómo va a terminar la película en cuanto empieza. El guión comentan que es simplón, pero es un guión que funciona, que quizá no sea muy profundo pero que se desliza sin que sea antinatural. Y sino lo compararemos a la película J.I. Joe. Efectos especiales alucinantes, el guión no tenía ni pies ni cabeza, y cuando hablaban no es que no fuera frases con sentido, que sí lo eran, pero la número uno no tenía nada que ver con la número dos, y por supuesto la dos nada que ver con la tres. Así que si me disculpáis, en lo que a esta película se refiere, que era una excusa para poder volver a apreciar el talento de Cameron detrás de la cámara con su toque de varita para hacernos soñar que volamos sobre unos enormes pájaros, a mí me da igual que el guión no se centre en cómo se siente su Deidad, o qué trauma tuvo Sully cuando era un chaval.

Merece mucho la pena. Éso sí, no hay que ir pensando que va a ser la mejor película de tu vida, pero seguramente de lo mejor que he visto este año en el cine.

Dexter, Dexter, Dexter

No quería ver el último capítulo de esta temporada. Habría que esperar meses hasta la siguiente, así que dejé pasar casi una semana desde el momento en el que vi que podía verlo, hasta que realmente lo vi.

Había leído en el blog de Casciari que el capítulo volvía a ser una joya, una perla maravillosa, llena de sangre, de ansias de matar, de aceptación de lo que uno es, de sermones sobre moralidad y ganas de cambiar. Pero se quedó corto.

Creo que cuando comencé a ver Dexter, tenía toda la primera temporada lista para ver, por aquellos tiempos para ver series que no echaban por la tv, había que bajársela. Recuerdo verla en francés, que era lo único que encontré que no fuera inglés. Fue hace dos años y medio. En septiembre de 2007 llegó la segunda temporada. Y también me maravillé. ¿Quién es Dexter? ¿Qué función tiene Dexter? ¿Puede Dexter luchar contra sí mismo? ¿Se acepta tal y como es, pero decide luchar contra ese ‘dark passenger’? Y mientras veía este último capítulo de la cuarta temporada me planteaba, ¿y cómo van a conseguir una idea para una quinta? ¿Cuál va a ser? ¿Cómo, en serio, cómo pueden enfocar un ángulo diferente para esta serie?

Pero en esos últimos tres minutos en los que te entran ganas de devolver, es cuando te das cuenta de la nueva idea. Un cambio radical. ¿Y qué hará Dexter ahora que es cojo, que es manco, que es tuerto, que no es amado?

Paciencia pequeños lectores, Dexter volverá, y yo estaré aquí para verlo.

Explicación bien clarita de Bolonia

El tipo se llama Juan Carlos Mejuto, trabaja en Galicia, en la facultad de ciencias. Una pena, que no sea en mi uni de Pijilandia y que no sea filólogo, porque habría sido un honor tenerlo como profesor.

Las diez mejores series

Leí en el blog de Hernán Casciari que The Hollywood Reporter ha hecho una lista de las diez mejores series de la década. Y al igual que él estoy de acuerdo con algunas series, y NO con otras.

Os hago un resumen de cómo han puntuado ellos

10) Moder Family: la serie lleva nueve capítulos y pinta futuras risas y tener mucho cariño a los personajes, pero antes elegiría otras muchas que llevan dando guerra años, que esta sit-com.

9) Lost: vale, Perdidos también estaría en mi lista, temporada tras temporada y nada tiene sentido, y yo sigo enganchada, con lo fácil que me canso yo de las series…

24 horas: fue en su día, un boom, una revolución en toda regla. La primera temporada, la mejor de todas sin lugar a dudas, después de la muerte del Presidente Palmer, dejó de tener gracia. No estoy segura de incluirla, cuando acabe de escribir esta entrada y si queda algún hueco libre entre mis diez preferidas, se verá.

7) 30 Rock: a ver… me gusta esta serie, pero desde luego no la pondría NI DE COÑA en esta lista.

6) Mad Men: está en mi lista de series ‘por ver’, así que no sabría decir si es una sabia decisión o no.

5) Damages: la primera temporada SÍ, SÍ y SÍ estaría incluida en la lista… lo de la segunda estaría por debatir.

4) The Shield: tampoco la veo

3) Curb Your Enthusiasm: sí, sí, también está en ‘por ver’ pero tenéis que entenderlo, no tengo tiempo para ver series que cuentan con diez millones de temporadas.

2) El ala oeste de la casa blanca: hombre… sí… pero no. Studio 60, es la obra maestra de Aaron, y no ésto.

1) Los Soprano: totalmente de acuerdo.

Y ahora jóvenes lectores… ¿qué falta? ¿QUÉ OSTIAS FALTA? ¡A SEIS METROS BAJO TIERRA! ¿CÓMO COOOOOÑO PUEDEN OLVIDARSE DE METER ESA SERIE?

Así que mi lista vendría a ser ésta, y en serio mi lista, sé que no vais a compartir vuestra opinión con muchas de las que meta, pero entended que tengo veinte años, que soy una infantil y que soy una chica. No hay ningún orden concreto, simplemente son para mí las mejores de esta década.

Friends, que no sé ni cómo no les da vergüenza no haberla metido.

A dos metros bajo tierra, para escupirles a la cara, darles unos puñetazos y prohibirles volver a escribir otra vez.

Los Soprano

Studio 60, sólo tiene una temporada, lo sabemos MUY BIEN, pero éso no quita para que en ella haya más talento de lo que he visto en El ala oeste so far…

Sexo en Nueva York, no espero que estéis de acuerdo, pero no puedo no poder a Carrie en esta lista.

Dexter, no sé si ya es un clásico, pero si no se da el caso, pronto lo será

Perdidos

En terapia, no sé ni por qué escribo algo aquí, si no la habéis visto es que sois gilipollas, toda una delicia para los oídos

Weeds, verano tras verano la loca vida de mi querida Nancy va de mal en peor y me sigue sin cansar, quiero saber más y más y más

The Wire, sólo he visto una temporada, y desgraciadamente en castellano, pero parece ser que en inglés la jerga que utilizan es real como la vida misma, que ni un filólogo amante de los acentos como yo, podría imitarlo, fonéticamente hablando, tan bien como lo hacen los guionistas, ex policía y ex periodista.

¿Ideas, desacuerdos y nuevas proposiciones?

How to Train a Dragon

Todos sabéis, y sino lo vais a descubrir ahora que seguís leyendo, que a mí lo que me apasiona son las películas infantiles, o no tan infantiles. Que mi sueño sería escribir para Disney o Pixar, o cualquier cosa que envuelva magia, inocencia y niños. Y nos llega esta película, que obviamente tengo que comentar.

Es la historia de Hiccup, hijo de un vikingo que quiere convertirse en un héroe. Para ello tendrá que hacerse amigo de uno de los enemigos de los humanos: dragones. Con un toque de magia, emoción y aventuras para niños de 0 a 99 años, como ponen en las cajas de juguetes.

Los directores de esta pequeña obra con Chris Sanders y Dean DeBloisy. Basada en el libro infantil de Cressida Cowell. En Imdb figuran los directores junto con Adam F. Goldberg y Peter Tolan como guionistas. No sé quién les podrá las voces a los personajes en la versión española. ¡Pero de momento sed felices con lo que os dejo!

She is six feet under, or not?

Desde que murió mi abuela el sábado 14 de noviembre no dejo de darle vueltas al asunto.

Mi abuela se pasaba más de medio año en Andalucía con mi abuelo, luego se venían a finales de octubre o principios de noviembre a Euskadi, para pasar esas dulces fechas con madre y conmigo. Solían volver en abril, más o menos. Lo que significa que yo no veía a mi abuela la inmensa mayoría del tiempo. Estoy acostumbrada a no verla. Sé que está por el sur, en su finca, y que de vez en cuando me escribe cartas y me comenta cómo crecen los higos ese años, la de parras que hay y cuántas naranjas van a poder traer cuando vengan porque los naranjos están cargaditos-cargaditos.

Y me fui de Erasmus, y no vi a mi abuela. Y luego la vi. Y ya no la vi más – ni la volveré a ver. Pero para mí, para la persona que afronta el día a día, mi abuela está en Sevilla. Claro que si lo pienso no, sé que no está, pero lo primero que pienso es que está allí.

Así que lo que no dejo de plantearme es, ¿y ahora dónde está mi abuela? No, no voy a sacar nada en claro, y tendría que tirar a la religión para respaldar mis ideas, pero es algo que no puedo evitar preguntarme. No sé si le pasará a todo el que pierde a un ser querido o si sólo nos pasa a los que tenemos demasiado tiempo libre y/o mucha imaginación.

No mucha gente sabe lo que voy a contar a continuación. De hecho sólo lo saben dos. Una es una de mis profesoras de la universidad, la otra es Céline, a quien se lo conté borracha después de muchos cubatas de ron. No es algo que no quiera contar, es algo que simplemente… no cuento.

Cuando tenía seis años, mis padres me dijeron que iba a tener un hermanito. Recuerdo que esa noche no pude dormir de la emoción, me imaginé cómo iban a decorar su cuarto, cómo me miraría él desde la cuna, la de veces que nos pelearíamos, lo testaruda que sería al cederle mi silla preferida. Pero Román nunca llegó. Nunca. Yo ya le había hecho un hueco en mi vida, ya había pensado en formas de reírme de su nombre, en darle más besos que nadie y protegerle de todo niño malcriado que quisiera pegarle. A mi hermano sólo le iba a pegar yo. Y madre, que siempre a sido de mano larga. Nadie más.

Fue más o menos en aquella época en la que me puse a escribir, un poco antes, porque empecé a inventar cuentos cuando aún no sabía escribir y los dibujaba en pequeños cuadernos. Recuerdo largos viajes en coche donde miraba las nubes e imaginaba silenciosas conversaciones con Román sobre qué forma creía que tenían.

- Yo veo una cuna.

- ¿Sí? Yo un coche. O una carroza, todo depende de si giras la cabeza hacia la izquierda o la derecha.

Eran conversaciones larguísimas, podían durar horas y nunca eran aburridas, con Román no podían serlo.

Y luego me dio por crecer, ya sabéis esa costumbre que tienen los humanos. Y mi hermano crecía conmigo, en algún momento de septiembre era/es/tendría que ser su cumpleaños. Quizá el 8, o puede que el 14. No lo sé. Yo cumplí diez y él cumplió 4, y yo cumplí 16 y él cumplió 10. De repente ya tenía una década, ya era mayor. Y a medida que yo maduraba, mis historias en vez de madurar conmigo y tratar otros temas, se quedaron en la infancia. Me dediqué a escribir todos esos cuentos que le habría contado a mi hermano antes de darle las buenas noches. Y lo sigo haciendo, y siempre lo haré. Es mi forma de quererle aunque no esté físicamente, es mi forma de aferrarme a él, porque no quiero una vida sin hablar todos los días con mi hermano. Escribo por él y para él y porque siempre seré demasiado infantil para una adulta, pero tengo que serlo por dos personas, por mí que estoy aquí y por él que no pudo. Con o sin Román yo siempre me habría dedicado a escribir, pero es por él que muchas de mis historias, o la mayoría, son para niños o interpretadas por niños o llevan a hierro forjado toda esa inocencia que guardan los pequeños.

No sabría decir porqué, como miles de cosas que yo siento pero que no puedo explicar, those hunches, Román se habría parecido mucho a mi aita cuando era un crío, esa cara de payaso que llevan todos los chicos de mi familia, con el pelo castaño rizado y alborotado.

¿Y dónde está Román? Ya sé que Román no está, pero Román siempre está conmigo. De hecho fue a la persona que más eché de menos cuando volví a Neighbourhood hace un mes. Era el único que no estaba. Catorce años habría cumplido ya.

Lo que no entiendo es porqué Román siempre está y estará, y mi abuela no está, no volverá a estar. Ella dejó de existir el momento en el que dejó de respirar, está en mi memoria, en mis recuerdos, pero no es alguien con quien mantengo conversaciones. Mi abuela ha muerto. Y entonces… ¿porqué Román no?

Damages

¡Qué primera temporada jóvenes de todas las edades! Una maravilla, un deleite para ver, pensar, paralizarse de la emoción y sorprenderse.
Damages hizo lo mismo que 24 horas en su tiempo, o Memento en el cine. Jugó con el tiempo de la historia. Ya no empiezan las series con un planteamiento, nudo y desenlace. Y si lo hacen, juegan con ello, controlan el tiempo, lo saltan, lo aplastan, lo manipulan y vuelven a empezar.

Damages comienza con el día actual, el hoy. Helen Parsons, está llena de sangre y sale corriendo de un gran edificio en el centro de Manhattan, llora desesperada, está en estado de shock.

Y fin. Pantalla en negro y en letras grandes y blancas aparece: Seis meses antes.

Y son todo mentiras, una red de mentiras, cuando en el capítulo cuatro crees entender todo, qué ingenuidad por favor. Hasta que no se cierra la temporada no entiendes nada, pero claro, los productores querían que las cosas quedaran sin cerrar. La segunda habría aportado dinero.

La segunda está bien, mediocre, común, y muy mala comparada con la primera, pero la primera es realmente una verdadera maravilla.

No os puedo comentar de qué va la segunda porque os fastidiaría el final de la primera, pero es como si comparamos las mentiras de un compulsivo, a las de un niño. Las de un niño se ven de lejos. Aquí se ven que los guionistas estaban perdidos o sólo escribían por escribir llenando capítulos por hacerlo. Una verdadera lástima, pero aún así, yo espero a ver la tercera, si no mejora, se acabó lo que se daba.

Universitarios con tiempo libre

Me han pasado un evento con bastantes vídeos de alumnos que en vez de estudiar, se dedican a éso de las artes.

Os pongo los que más me han gustado…